Quién me iba a decir que en estos momentos fuese yo a recibir esta alegría, toda una ilusión que mi poemario “La pared del caracol” haya sido reconocido con este Premio. Agradecimiento y gratitud a los miembros del jurado y al Ayuntamiento de Lodosa.
Tengo que reconocer que el jurado ha encontrado las palabras exactas al describir mi estilo:
“Por unanimidad decidieron conceder el premio al poemario titulado “La pared del caracol – Sisifina”. Abierta la plica, la autora resultó ser Ana Isabel Alvea Sánchez, de Castilleja de la Cuesta, en la provincia de Sevilla.
En consideración del jurado, en el poemario se descubre emoción, sinceridad, transparencia, esencias líricas… La palabra es la justa, mínima, sin barroquismos ni retórica hueca….., plasticidad. Destacaron la expresión mínima del verso y su potencial testimonial. ”
Cuídense y encuentren refugio en la Literatura, la Poesía y el Arte, son buenos cobijos.
Comenzamos con el nuevo ciclo “El poeta y su voz” el 13 de octubre a las 19.00 horas, aunque debería decir continuamos, y retomamos con los autores que no pudieron venir el año pasado por culpa de la pandemia: Adriana Schlittler y su poemario “El péndulo”.
Adriana Schlittler Kausch nació en Porto Alegre (Brasil). Es profesora de latín y griego en un instituto de Sevilla, así como escritora, fotógrafa, artista y actriz. Como poeta ha publicado Crueldades afines (Ediciones En Huida), Vacaciones (Editorial Ultramarina, junto al compositor Julio de la Rosa), Parches (Origami), El Péndulo (Harpo) y Nox erat (Maclein y Parker). Sus poemas han aparecido en algunas antologías y ha colaborado en revistas literarias como Obituario, Nueva Grecia, Maf Gufin, La Galla Ciencia, Diverso o Estación Poesía. Como fotógrafa ha expuesto en Fast Expos (Sala Siroco, Madrid). Su trabajo fotográfico ha sido incluido en el libro Nox erat (Maclein y Parker), así como en distintas revistas y magines digitales, como Lecool Barcelona. Ha sido seleccionada para participar en la Bienal Olot Fotografía que tendrá lugar en 2021. Como actriz, ha trabajado en numerosos videoclips de bandas y artistas como Julio de la Rosa, Belladrone, Trisfe, etc. También ha participado en anuncios como el spot de la campaña de San Valentín de 2019 de la editorial DeBolsillo (Penguin random House).
En su poemario Péndulo hay un lugar mítico y paradisíaco que se abandona- como el amor, la infancia o la inocencia-, cuyos pétalos el sujeto arranca para hacerse piel, carne, hueso y sangre. Y en el péndulo del corazón aparece el dolor, el abismo, el frío , el invierno avanzando, la enfermedad, el tiempo cíclico: sístole y diástole. La memoria viene con su cuchillo en la mano para hacernos sentir la ausencia y la nostalgia, la araña que nos arrincona en el polvo y la ceniza y mostrarnos derrota. Vislumbramos la luz, pero demasiado lejos, “lejos es un adverbio que el tiempo elige para hacernos impares”. Pero como en la naturaleza, todo se destruye y reconstruye, todo termina y empieza, y así nuestro ciclo.
Su poesía, como comprobaréis en estos versos que os dejo, es sumamente sugerente. Expresión depurada que deja pinceladas de imágenes , fragmentos cortantes como fisuras en la piel, que nos provocan sensaciones, incluso físicamente el dolor- tal como decía Emily Dickinson- en poemas breves y condensados. Un ejercicio de intensidad.
No encontramos títulos de poemas, el libro parece un continuum de piezas enlazadas por el hilo de la historia oculta en sus diferentes partes: El inicio, la casa, todo es tiempo si lo miras bien, el invernadero, la muerte de los pájaros, cepos, el péndulo y el epílogo.
Os dejo algunos poemas para abrir boca:
Hablábamos por hablar. Nos atravesaban las palabras.
Nos amasaban hasta adoptar sus formas. Un caballo
a un caballete; una legua a una lengua. Estrangular
este lugar.
No puedo callar. Las palabras caben en mí como
cabe un guante. Quiero deshacerme, rebobinarme,
llegar hasta la plenitud del nacimiento. hasta la
matriz. Allí hay un lugar donde las cosas se llaman
por sus nombres: guarecerse es un vientre cálido,
nacer es respirar.
Entonces conseguí escupir las palabras. Una por una,
las veía marchitarse en la tierra, redoblarse en sus
muchas manchas y temblar como una culebrilla que
se escapa del agua y corre a buscar cobijo entre las
ramas. Y así , salieron de mi cuerpo y yo me quedé
flacucha y sin nada que decir.
————–
Y nuestro bosque se veía al final del camino. Los
árboles crecían fuertes y las cepas se trenzaban entre
oscuridad y aspereza. el pecho escardado junto al
olvido de
tenerse en el verbo como un rincón detiene el polvo.
El invierno tallaba su trazo como una raíz que nos
halla a tientas
en el fondo de las cosas.
———–
El amarillo retumbaba fuera. Espigando.
Yo vigilaba el albor de la cebada.
No había cruz manchando mi cuerpo. No había
lente con la que mirar el ocaso.
Éramos el otoño todavía.
———-
Viejo agricultor,
la memoria es casi un filamento, parte de un estómago
herbívoro que no entiende del correr del agua o de
la voluntad, de si las cosas duelen o se marchitan.
No entiende de las líneas que se precipitan al cuerpo
anunciando su edad. Ni siquiera del rugido de esta mosca
que nos ronda ya como un cadáver.
———-
Arrancarle trozos a las cosas y contemplar su desnudez y
su despojo. Eso decías mientras definías
la infancia bosquejando los árboles con la memoria.
Tú siendo fuente que da vida al higo. Tú siendo tronco
o raíz estancada que se hunde a fondo y dentro como lo
hacen las palabras.
Tú siendo raíz y tuétano de la tierra que se abre paso. Ese
impulso que enlaza las ramas.
———-
Porque todo vuelve a ti, brotando. Como el ladrido
de la cosecha revierte en su matriz. Como brotan los
juncos y la enfermedad. y la uva pisada se palpa su
sangre.
No hay derribo si no hay construcción.
Por eso renacemos como espuma de la orilla.
Por eso la ceniza es seca como amar.
Por eso la vida
se agarra a su propio derrumbarse.
Así,
ensartas un río a la desolación y lo moldeas a mi rostro.
Y yo veo crecer una raíz en cada cuerpo que expira.
Pues como se indica en el cartel, el miércoles 29 de septiembre a las 19.00 horas estaremos Miriam Palma y yo en Casa del Libro de la Calle Velázquez nº 8 para recitar poemas de nuestros últimos libros, Desnombramientos y La pared del caracol, respectivamente. No hace falta decir que nos alegrará veros.
Fue una tarde-noche agradable, con un público cariñoso y muy agradecido. Gracias a todos por estos buenos raticos.
Fotografías de Emma Sanchía ( la fotógrafa más joven que conozco)
Como cada año, se inicia en octubre el Taller de poetas y regresamos cargados de ilusión, con muy buenos profesores y excelente poesía. El taller puede ser presencial y on-line ( a través de Meet), para quienes quieran asistir será en Casa del Libro, C/ Velázquez n. 8, Sevilla. Os informamos de las clases de octubre y noviembre, pero el curso continúa, ya os iré comunicando la programación completa. Los alumnos pueden apuntarse a clases sueltas, por meses o a todo el curso.
Quienes estén interesados que contacten a este correo: aalveasanchez@gmail.com
Miércoles 6 de octubre– Juan Ramón Jiménez, tiempos y espacios. Rocío Fernández Berrocal
Rocío Fernández Berrocal es profesora, investigadora y especialista en la obra de Juan Ramón Jiménez.
Doctora en Filología Hispánica por la Universidad de Sevilla con la Tesis Doctoral Juan Ramón Jiménez y Sevilla que recibió la calificación de Sobresaliente cum laude por unanimidad y obtuvo el Premio FOCUS Abengoa a la mejor Tesis Doctoral de 2006 de tema sevillano, publicada por la Universidad de Sevilla en 2008.
Su labor como investigadora, editora y divulgadora de la obra del poeta de Moguer ha merecido la concesión del “Perejil de Plata” en 2020, máxima distinción que otorga la Fundación Zenobia- Juan Ramón Jiménez de Moguer a quienes se han destacado en la promoción y profundización del escritor.
Es autora de otras dos ediciones de libros inéditos de poesía del premio Nobel: Idilios ( Sevilla, Isla de Siltolá, 2012) e Historias ( Sevilla, Fundación Lara, colección Vandalia, 2017). En breve saldrá otro en la editorial Cátedra titulado Pureza.
Es autora de otros libros de investigación y ensayo como: –Guía del Madrid de Juan Ramón Jiménez, Madrid, Comunidad de Madrid, Consejería de Educación, mayo de 2007;
– Juan Ramón Jiménez y Andalucía. El sentimiento de eternidad. Huelva, Diputación Provincial de Huelva, Colección “Los Libros del Trienio”, 2009.
– Platero y yo. El tiempo recobrado ( Sevilla, Isla de Siltolá, 2014).
– Tartesia linda. Un paseo por la Sevilla de JRJ (Sevilla, Publicaciones del Ayuntamiento, Colección Temas Sevillanos, 2016).
–Sevilla en “Diario de un poeta reciencasado”, (Moguer, edición no venal del Centenario de la publicación de Diario de un poeta reciencasado,2017).
Es coautora de la obra Escalas del regreso de JRJ y Zenobia a España en 1958 (que editó el Ateneo de Sevilla), del libro Reviviscencia. JRJ ( de la Diputación de Huelva) y fue elegida para hacer la semblanza de Juan Ramón Jiménez en la obra Universidad de Sevilla. Personalidades.
Ha participado en congresos nacionales e internacionales dedicados al premio Nobel y viajó a Puerto Rico, donde murió el escritor, para revisar de primera mano los manuscritos del poeta que se han empleado en la edición del libro Pureza.
Miércoles 20 de octubre – La poesía de Borges. Elena Marqués
Elena Marqués, filóloga hispánica, máster en Estudios Avanzados de Literatura Española e Hispanoamericana, trabaja como correctora de textos en el Parlamento de Andalucía.
Como escritora ha ganado, entre otros, el III Premio de Relato Corto «Paso del Estrecho», convocado por la Fundación Cultura y Sociedad; el XV Certamen Literario «San Jorge», modalidad prosa; el V Concurso de Relatos Cortos Ciudad de Huesca; el Concurso de Cuentos «El Palais Concert y la conservación de la memoria»; el Certamen Internacional «Concha de Luz», modalidad relato, por dos años consecutivos; el V Certamen Literario del Agua, convocado por EMASESA; el I Certamen de Poesía Social CGT-León; el VIII Premio Vivendia-Villiers de libro de relatos; el XXVII Certamen Literario «Villa de Navia» y el XX Certamen de Relatos de la Fundación Gaceta. Autora de las novelas El último discurso del general Santibáñez, Versos perversos en la cubierta azul del Mato Grosso, El largo camino de tus piernas, Año sabático y El juego de la invención; de los libros de relatos La nave de los locos y Distintas formas de ir a la deriva, se ha atrevido también con la poesía (Lo sublime y el frío, Premio Álvaro de Tarfe) y, por qué no, el microteatro, una de cuyas obras se representó en Monforte de Lemos en 2018.Algunos de sus relatos y poemas han aparecido en distintas antologías (especialmente en Ediciones Irreverentes y M.A.R. Editor) y revistas, como Aldaba y Estación Poesía. También ha prologado varios libros, novelas, libros de relatos y de poesía. Fue finalista en el XXI Premio de Novela Fernando Lara con El estúpido caso del Lycé Charlemagne,jurado en distintos concursos literarios.
Copresentadora del programa literario La Inopia de Radiópolis, y mantiene el blogwww.desde-mi-ventana.es. También participa con sus reseñas en Culturamas, Doctor Goodfellow y Estado Crítico.
Miércoles 3 de noviembre – Lapoesía de Isabel Bono. Encuentro con esta autora por Meet
Isabel Bono nació en Málaga en 1964 y, según ha confesado, escribe relatos desde la infancia motivada por unos cuentos que su padre le traía al volver del trabajo. Los poemas llegaron por casualidad. Se matriculó en Económicas, pero acabó estudiando Estilismo y coordinación de moda.
Entre sus poemarios publicados cabría destacar Los días felices (2003), Poemas reunidos Geyper (2009), Pan comido (2011), Cahier (2014) y Lo seco (2017), Me muero ( 2021)
Su obra poética ha sido recogida en diversas obras colectivas. Debutó en “Sur Cultural” La joven poesía malagueña (1987), y aparece en numerosas antologías: Con & Versos(Poesía Andaluza del siglo XXI) (2014), Tras(lúcidas) (2017) y Bajo el signo de Atenea (2017) por nombrar algunas .
Poesía: Señales de vida (El gato gris. Valladolid, 1999) Los días felices (CELYA. Salamanca, 2003) Entre caimanes (4 de agosto. Logroño, 2006) Días impares (Polibea. Madrid, 2008) Poemas reunidos Geyper (Eppur. Málaga, 2009) Ahora (PUZ. Zaragoza, 2010) Maomegean (4 de agosto. Logroño, 2010) Algo de invierno (Luces de Gálibo. Girona, 2011) Pan comido (Bartleby. Madrid, 2011) Brazos piernas cielo (Baile del sol. Tenerife, 2012) Hojas secas mojadas (Isla de Siltolá. Sevilla, 2013) Sukút (Francisco Cumpián Editor. Málaga, 2014) Cahier (Baile del sol. Tenerife, 2014) Hielo seco (Isla de Siltolá. Sevilla, 2015) De otra vida (Luces de gálibo. Málaga, 2017) La canción de Mercurio (Baile del sol. Tenerife, 2017) Lo seco (Bartleby. Madrid, 2017) Después (Huerga y Fierro. Madrid, 2020) Me muero (Bartleby. Madrid, 2021)
Narrativa: Llámame Pato (versión de El patito feo) (Alkibla. Pamplona, 2015) Una casa en Bleturge (Siruela. Madrid, 2017) Diario del asco (Tusquets. Barcelona, 2020)
Miércoles 17 de noviembre– Antonio Gamoneda. Ana Isabel Alvea Sánchez
Diplomada en Estudios Avanzados (DEA), cursos de postgrado de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada por la Universidad de Granada en el 2011, con la calificación de sobresaliente con el trabajo de investigación: “El texto poético. Concepto, caracteres y métodos de análisis”.
Licenciada en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada por la Universidad de Granada en 2008 .
Licenciada en Derecho por la Universidad de Sevilla en 1992.
Participa desde el 2012 en el Circuito Literario Andaluz o Ronda Andaluza del Libro que organiza el Centro Andaluz de las Letras.
Profesora de talleres de creación literaria desde 2011 hasta la actualidad, impartidos en bibliotecas y en la librería Casa del Libro, sobre escritura creativa, técnicas de escritura, cómo escribir poesía ( El taller de poetas), la poesía en la Literatura Universal y poesía española contemporánea.
En Mayo 2013 imparte taller de poesía infantil en Casa del Libro.
Directora y coordinadora, desde septiembre de 2010 hasta 2017, del club de lectura de poesía en Casa del libro de Sevilla: 2010/2011 sobre poesía española desde la generación del 60 hasta la poesía de Cambio de siglo; 2011/2012 sobre poesía joven española ; 2012/ 2013 de poesía extranjera; 2015/2016 sobre poesía contemporánea española y extranjera y 2016/2017 sobre poesía española contemporánea.
Desde 2017 hasta la actualidad, coordinadora y moderadora del ciclo de encuentros con poetas “El poeta y su voz” en Casa del Libro de Sevilla.
Como crítica literaria ha publicado y publica reseñas en varias revistas: En Sentido Figurado, Culturamas, Sonograma Magazine, entre otros.
Co-antóloga de La vida por delante. Antología de jóvenes poetas andaluces, poetas andaluces nacidos a partir de los años 80 y 90, publicado en mayo de 2012 por Ediciones en Huida.
Escritora. En el 2020 el Ayuntamiento de Lodosa le publicó el poemario La pared del caracol, premiado en el Certamen poético Ángel Martínez Baigorri; en noviembre de 2017 publica Púrpura de Cristal en Torremozas; mayo del 2013 publica su segundo poemario Hallarme yo en el mundo con la misma editorial que le publicó su primer libro de poesía, en noviembre de 2010, Interiores, Ediciones en Huida.
Participa en las siguientes antologías: De besos y versos. Antología de poesía amorosa, Los libros de Umsalúa, 2014; Nube. Un mar de mujeres. Antología personal, de Ediciones en Huida, 2013; Andalucía en el verso. Biznaga de poesía andaluza. Ediciones depapel, 2012; La mujer en la poesía Hispanomarroquí, Fundación Dos Orillas, 2009; Versos para derribar muros. Antología poética por Palestina. Editorial Um saloua. 2009; Selección 2008 de la revista En Sentido Figurado “Mar de por medio”. Bubok.2009 y en los libros colectivos de relatos cortos “Entre ellos” (2002) y “Viernes de otoño” (2005). Padilla Libros.
Participa en el Festival de Poesía de Cosmopoética 2008, Córdoba, en la sección de “anónimos creadores”, seleccionada en la publicación del libro “Anónimos”. 2010.
Participa, como premiada en la convocatoria de poesía, en la Antología “Arde en tus manos”. Asociación Cultural Myrtos. 2009 .
Miembro del Consejo Editorial de la revista www.ensentidofigurado.com desde el año 2007 hasta el 2013, se ha encargado de la sección de ensayo , reseñas literarias y poesía.
Colaboró como presentadora y guionista del programa de televisión Dazibao, semanario cultural y literario, que se transmitió desde enero a junio de 2012 y una segunda temporada, de enero a junio de 2013, en una cadena de televisión local.
Directora y monitora del taller de lectura “Mujeres poetas en la literatura española contemporánea” impartido en la Fundación María Fulmen en el año 2010, desde febrero a junio.
Mi agradecimiento al profesor, poeta y crítico literario Jesús Sánchez Cárdenas , mucha ilusión me hace su reseña a mi poemario “La pared del Caracol”, mi agradecimiento igualmente a María Ángeles Robles Morales por su publicación en Caocultura.
Siempre hermoso volver a Baeza, ese pueblo con historia y encanto, y a sus magníficas vistas al Valle del Guadalquivir; siempre alegran los encuentros y siempre te vas con nuevos conocimientos, renovada perspectiva y temas sobre los que reflexionar. Este año, gracias al curso de verano “Joan Margarit, la verdad de la poesía”. Mi agradecimiento al director del curso, Juan Carlos Abril, a Luis García Montero y a todos aquellos que lo han hecho posible. Y por supuesto, a los amigos poetas, con los que he pasado días felices compartiendo vivencias, charlas, risas y poesía.
De izquierda a derecha: Lola Terol, Francisco Javier Cárdenas García, María Ruiz Ocaña, José Andrés y Rafael Cañadillas ( yo estoy en la sombra)
Y como botón, os dejo algunas intervenciones que están en la página de la UNIA:
Los intervinientes coinciden que en su edad madura ( el propio autor en una entrevista indica que a partir de los 40) su poesía da un giro, se vuelve más áspera y dura, quiere eliminar al máximo la retórica. Margarit llega a decir que pretende una poesía que no sea suntuosa, que no sea vana y que no sea original. Evita patetismos, a pesar de lo duro que pueda ser el relato. Usa un lenguaje cotidiano e indaga con la poesía en su interior, buscando entender y buscando una verdad, reflexiona sobre sus vivencias con una sorprendente lucidez y sentido común. Poesía exacta y precisa, depurada, pero emotiva e inteligente. En todo caso, Jordi Gracia nos avisa que por muy intimista y autobiográfica que sea un poema, siempre hay divergencias entre el personaje y la persona – idea a la que también alude el profesor José Carlos Mainer-. Temas de sus libros: el pasado, la guerra, la posguerra, la infancia traumática, el descubrimiento de la vocación, el amor, el dolor, la muerte, el duelo por su hija Joana… Esta es una extrema síntesis, el contenido del curso es mucho mayor, para folios y folios.
NO TIRES LAS CARTAS DE AMOR
No tires las cartas de amor
Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
-esta flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.
Caerán los años. Te cansarán los libros.
Descenderás aún más
e, incluso, perderás la poesía.
El ruido de ciudad en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.
Aguafuertes, 1998
AYUDAR
Comienza a oscurecer mientras contemplo
la inclinación del techo sobre el que está el tejado:
Tracy K. Smith es una poeta norteamericana nacida el 12 de abril de 1972, profesora de Escritura Creativa, que ha publicado cuatro libros: “La cuestión del cuerpo” en 2003, “Duende” en 2007, “Vida en Marte” en 2011 – con el que ganó el Premio Pulitzer de Poesía-, y “Luz ordinaria” en 2015. La editorial Vaso Roto editó “Vida en Marte” , en edición bilingüe, traducido por la poeta Luna Miguel.
En este poemario, estructurado en cuatro partes, hace referencias al cine, el cómic, a las canciones de David Bowie, a la ciencia ficción, a la ciencia… para tratar diversos temas: se imagina un futuro distópico de individuos solitarios, nos llama la atención sobre el universo y el espacio, reflexiona sobre los misterios de la existencia – como la muerte, y si hay algo más allá, tal vez el alma de nuestros difuntos conviviendo con nosotros- , muestra la violencia y crueldad de la sociedad actual. Algunos de sus poemas se inspiran en noticias de la actualidad – los abusos de los militares norteamericanos en la prisión Abu Ghraib de Iraq o artículos del New York Times sobre crímenes racistas-. Todo un espejo que viene a resaltar que en un Universo, donde seguramente no estemos solos, nosotros, por nuestra manera de comportarnos y relacionarnos con el otro, somos los verdaderos marcianos. Vivir en este mundo viene a ser como vivir en Marte. La extrañeza de nuestra filosofía, pensamiento y conducta.
Tengo que reconocer que cuando empecé a leer la primera parte no me calaba mucho, pero a partir de la segunda , cuando lo personal y lo social, me fue atrayendo su modo de decir, aunque advierto que algunos fragmentos muestran el horror, tira piedras a la conciencia humana.
NO ES
Que la muerte estaba pensando en ti o en mí O en nuestra familia, o en la mujer Que nuestro padre abandonaría cuando falleció. La muerte estaba pensando en su deuda: Su viaje más allá del cuerpo, de la ropa,
Más allá de la nube de impuestos periódicos, El coche y su transfusión de gasolina, los árboles Pesados en su jardín. La muerte le alejó Del cuarto de herramientas, el congelador lleno de carne, La televisión diciendo una y otra vez Buscad Y encontraréis. Entonces, ¿por qué insistimos En que ha desaparecido, en que la muerte robó Todo lo que merecía la pena tener? ¿Por qué no que estaba Nadando a través de esta vida –con su lento, Y elegante braceo, los hombros haciendo ondas,
Las piernas cortando olas, deslizándose En la profundidad de lo que la vida misma niega? El sólo se ha ido, es lo que podemos decir. Pero Cuando lo intento, veo la nube blanca de su cabello Como una eternidad en la distancia.
LA VIDA EN MARTE ( algunos fragmentos)
2
El año pasado, apareció en las noticias un padre que mantuvo a su hija
encerrada en una celda durante décadas. Ella vivía justo bajo sus pies,
preparando la comida, viendo la televisión. Las mismas cañerías que se colaban por la vida de él
entraban y salían de la de ella. Cada año las pisadas del piso de abajo se multiplicaban.
Los bebés sollozando en la noche. Los chicos gritando para que les dejaran salir.
Todos los días, el hombre se arrastraba hacia esa habitación, llevando comida,
acostándose con su hija, que no tenía elección. Como un dios
que se mueve en un mundo donde cada cara se mira furtivamente a la suya,
entonces apartó la vista. Le maldijeron a sus espaldas. Él no oyó.
Le suplicaron el aire, y todo lo que vio fueron cuerpos de rodillas.
Qué cercana esa habitación. Qué calor. Y su esposa arriba, oyendo
su clamor bajo los pies, imaginando que la casa
se estaba asentando con el paso del tiempo.
2
Tina dice que la materia oscura es tan sólo una teoría. Algo
que sabemos que está ahí, pero que no podemos probar completamente.
Nos movemos a través de ella, atados, sintiendo que agarrará
lo que queremos decir y tocando el sentido con sus manos.
Como un vidrio desgastado por el mar. Recorre la orilla,
se ve la danza de la luz que refracta una y otra vez
antes de que le fuese devuelto lo que lanzara las olas.
4
¿De qué otra manera podríamos hacer las cosas tan mal,
como una historia hecha trizas y contada al revés?
—
7
Algunos de los prisioneros eran ensartados como ganado
del techo de sus celdas. A “Gus”,
lo pasearon con una correa. Quiero decir, lo arrastraron.
Otros eran montados como mulas. Los guardas
sentían grandes dosis de placer.
Quiero decir, de presión. Bastante asqueroso. No es
lo que tú esperarías de los americanos.
Sólo bromeo. Estoy hablando de gente
que pasa un buen rato, que se desfoga.
8
La tierra bajo nosotros. La tierra
alrededor y encima. La tierra
empujando hacia arriba contra nuestras casas,
cómplice de la gravedad. La tierra
sin edad viéndonos erguirnos y acurrucarnos.
Nuestras espadas, nuestros bueyes, las líneas dentadas
que surcamos en la tierra. La tierra
sesgada y dividida en territorios.
Saboteada y llena de hoyos. Taponada con fuerza.
Trampeada. La tierra se marca con minas,
paciente, esperando su momento. La tierra
flotando en la oscuridad, suspendida en el giro.
La tierra a toda velocidad alrededor del sol.
La tierra a la que nos subimos con incredulidad.
La tierra que saqueamos como ladrones.
La tierra cubierta de lodo en el vientre
de un pueblo sin comida. Enterrándonos.
La tierra que se desprende de nuestros zapatos.
—
CANCIÓN
Pienso en tus manos hace tantos años Aprendiendo a usar el lápiz, o en apuros Por abrochar el abrigo. Manos que escondiste en clase, Uñas que mordiste distraída. La desgarbada autoridad Con la que fluían por el aire cuando sabían Que conocías la respuesta. Pienso en ellas abiertas Por la noche, en los dedos disputando algo A tu nariz, o sepultados en la cueva de tu oreja. Todas las cosas que hicieron cautelosa y deliberadamente, Obedeciendo a los caprichos más necesarios. Sus vergüenzas. Cómo se equivocaban. Aquello que no olvidarán con el tiempo. O ahora. Apoyadas sobre el volante, o rozando tus rodillas. Intento decidir qué sienten cuando se despiertan Y descubren que mi cuerpo está cerca. Antes de tocar. Soltando el sustento de nuestro íntimo baile.
La semana pasada estuve leyendo Antología Rota de León Felipe, con prólogo de Miguel Galindo. Nuestro autor se llamaba realmente Felipe Camino Galicia de la Rosa, pero terminó firmando sus obras con el pseudónimo de León Felipe, tal vez como reflejo de un proceso de transformación personal y vital. Nace en Tábara, un pueblo de Zamora, el 11 de abril de 1884, pero ya de pequeño tuvo varias mudanzas, lo que fue una constante en su vida. Curiosa y sorprendente la trayectoria de este poeta, dramaturgo, traductor y profesor, trotamundos desde muy joven. Parece que tenía vocación artística- en un principio se interesó por el teatro-, pero su padre quería que tuviese unos estudios “serios y de provecho” y se decidió por Farmacia- al ser la carrera más breve-, que estudió en Madrid. Muere el padre y se hace cargo de la familia, instalándose como farmacéutico. Posteriormente, más libre, ingresa en una compañía de teatro y recorrerá con ella pueblos de España y Portugal. En este tiempo descubre su vocación poética y quiere dedicarle más tiempo a la escritura, entonces decide en el invierno instalarse en Madrid y en verano vive, como regente de farmacia, en varios pueblos castellanos, mientras escribe Versos y oraciones de caminante, un poemario sencillo y personal que se publica en la época del Ultraísmo . Parece que su estilo directo y claro tiene buena acogida. A él pertenece su poema “Como tú”, especialmente emotivo y sentido, tal vez muy auténtico, acorde con sus vivencias, como cuando dice en otro poema: “Ya vendrá un viento fuerte/ que me lleve a mi sitio”.
Encontramos un hecho inesperado y es su encarcelamiento por estafa, se lleva año y medio en la cárcel. Después se buscará la vida en África y más tarde en América, donde conoce a Berta Gamboa, profesora, con quien se casará, viviendo en Nueva York (1925). Él también trabajará como profesor de Lengua y Literatura en diversas universidades. De este modo, antes de la triste y terrible Guerra Civil española, León Felipe ya estaba establecido en las Américas. No obstante, cuando estalla el conflicto vuelve a España , llegará a Madrid, retrocederá con el gobierno republicano a Valencia y finalmente sí, se exilia a las Américas. Sentirá el exilio porque por motivos políticos no podía volver , además en nuestro país estaban sus libros prohibidos, como los de muchos otros autores. Este lamentable y sangriento acontecimiento histórico influirá en su poesía, que se vuelve política, ideológica, social, un grito de dolor y denuncia contra el fascismo y contra el papel que jugó el aparato eclesiástico por apoyar a los nacionales . Miguel Galindo indica en su prólogo: “La guerra transforma totalmente el ideario y amplifica los recursos, la retórica, la teatralidad, el tono, el gesto que se manifestaban en la creación literaria de su autor hacia 1931. A partir de 1936, sus textos adquieren un nuevo valor. Están ideados, escritos y concebidos para ser recitados e interpretados ante un auditorio multitudinario bajo la urgente amenaza de la muerte… Antología rota supone la depuración definitiva de la poética simbolista, da la mano a la poesía social de Blas de Otero, Celaya, Hierro, y abre las puertas a la ficcionalización del personaje, tan en boga en la poesía de la experiencia y que proviene de la poesía meditativa inglesa a través de Unamuno, Juan Ramón y Cernuda.”
Guillermo de la Torre – quien lo conoció personalmente y coincidieron desde 1918 a 1923, desde 1934 a 1938 y en 1947- redactó en su primera edición el epílogo de esta antología, describiendo su itinerario poético vital, en el que manifiesta : “nadie como León Felipe hace equivalentes los términos Biografía, Poesía y Destino con tan patético ardor, tan llameante sinceridad…vertidas en cauces parabólicos y metafóricos”. Resalta en el segundo libro de Versos y oraciones de caminante, publicado en 1929, la influencia de Walt Whitman y de la Biblia. En 1930 publica en México su poema Drop a star, con el que intenta dar un cambio a su poesía y en el que Guillermo indica ciertos rasgos estilísticos novedosos como “las interrogaciones sobre sí mismo, los desdoblamientos, que luego adquirirían más concreto desarrollo”.
En 1935 aparece en Madrid una Antología suya, publicada por los amigos.
El 11 de febrero de 1937 escribe su primer gran poema de la guerra, La insignia, a raíz de la caída de Málaga en poder de los franquistas. En 1938, cuando los bombardeos arrecian sobre Barcelona , escribe Oferta, poemas que formarán parte de su libro El payaso de las bofetadas y el pescador de caña. Desde entonces escribirá una serie de poemarios reivindicativos: El hacha( 1939), Español del éxodo y del llanto (1939), El gran responsable (1940), Ganarás la luz…( 1943). En esta antología se recogen poemas de los textos indicados, pero no en su versión original, pues León Felipe no daba su obra por acabada definitivamente y la iba revisando, resultando una obra final unitaria en la que pasará del grito a la esperanza de un orden nuevo.
Miguel Galindo comenta la influencia que pudo tener en nuestro autor el poeta Juan Larrea, de quien fue amigo y con quien colaboró en Cuadernos americanos. Paulino Ayuso destaca como semejanzas entre ambos la idea de España-víctima, la aspiración a un mundo u orden nuevo, el sentido poético como órgano de percepción de la ultrarrealidad, la presencia de símbolos genéricos o la idea del poeta como transmisor.
Recitó por varios países de América Central y América del Sur. Sabía cautivar y emocionar a su auditorio.
Se interesó por su obra Luis Cernuda y Luis Felipe Vivanco, además de otros autores, como Octavio Paz. Sus libros serán conocidos en España por el mundo universitario desde su publicación en 1947, se reeditó por Losada en 1957 Antología rota. Igualmente, la generación del 50, los poetas llamados sociales, y los cantautores tendrán presente sus poemas.
En opinión de Gerardo Diego: ” No podría juzgar la poesía de León Felipe. Solo quererla , abrazarla. Para mí, antes que todo, no es una obra, sino un hombre. Y además un hombre complejo y múltiple que solo se unifica en la raíz del corazón. Así también su poesía, escéptica o anárquica, revolucionaria y creyente, sincerísima y palpitante…”
Por lo tanto, encontramos Influencia de Unamuno, Whitman, la Biblia, mezcla de poesía y prosa, uso de recursos del teatro, de la repetición, de la enumeración, los diálogos, exclamaciones e interrogaciones,predominando el versículo y un saber llegar al público con la emotividad y el discurso de sus poemas, con los que sientes el llanto, pero también la esperanza y el sueño de un mundo nuevo.
Un esquema de su biografía lo podéis encontrar en la web de su Fundación: fundacionleonfelipe. com/
1884 (11 de abril) Felipe Camino Galicia nace en Tábara (Zamora), donde su padre ejerce como notario.
1887 Se traslada a Sequeros (Salamanca) por el nombramiento de su padre como notario de esta localidad.
1893 Se traslada a Santander por el nombramiento de su padre como notario de esta localidad.
1901-1906 Estudia Farmacia en Madrid.
1907 Abre su primera farmacia en Santander.
1915 Es condenado por estafa a entrar en la cárcel de Santander.
1917-1919 Trabaja en farmacias de distintas localidades, como Balmaseda (Vizcaya), Villaluenga de la Sagra (Toledo), Piedralaves, Arenas de San Pedro (Ávila) y Almonacid de Zorita (Guadalajara), donde escribe los versos que formarán su primer libro .
1920 (13 de enero) León Felipe lee en el Ateneo de Madrid una selección de su primer libro Versos y oraciones de caminante, publicado tan sólo unos meses después por la imprenta madrileña de Juan Pérez.
1922 León Felipe es nombrado administrador y depositario del Hospital de San Carlos (en los territorios de la Guinea Ecuatorial española).
1923 León Felipe viaja a México. Conoce allí a Berta Gamboa, profesora de inglés.
1924 León Felipe y Berta Gamboa se trasladan a Nueva York, contrayendo matrimonio en Brooklyn. Por mediación del hispanista Federico de Onís, se forma como docente en la Universidad de Columbia, obteniendo una plaza de literatura española en la Universidad de Cornell (Ithaca, Nueva York).
1929 Se encuentra en Nueva York con Federico García Lorca, a quien conocía de los ambientes literarios madrileños.
1930 Regresa a México.
1936 Es nombrado profesor de español en la Universidad de Panamá. Allí conoce el estallido de la Guerra Civil española y decide regresar a España.
1937 Participa en el Congreso Internacional de Escritores Antifascistas celebrado en Valencia.
1937 (28 de marzo) Lee La insignia en el Cine Coliseum de Barcelona.
1938 Pone rumbo a México a bordo del “Bretagne”.
1939 Entra a formar parte de la Casa de España en México, promovida por el presidente Lázaro Cárdenas.
1946-1947 Gira de conferencias a lo largo de todo Hispanoamérica.
1957 Muere Berta Gamboa
1967 Recibe del embajador de Israel en México la entrega simbólica de un bosque con su nombre en Jerusalén.
1968 (18 de septiembre) Fallece en México D.F., donde es enterrado.
Sobre su poesía y vida encontramos amplia información en :
Os dejo algunos poemas o fragmentos de sus largos poemas:
ROMERO SOLO…
Ser en la vida romero, romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos. Ser en la vida romero, sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo. Ser en la vida romero, romero…, sólo romero. Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo, pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero, ligero, siempre ligero.
Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo, ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos para que nunca recemos como el sacristán los rezos, ni como el cómico viejo digamos siempre los versos. La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos, decía el príncipe Hamlet, viendo cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo un sepulturero. No sabiendo los oficios los haremos con respeto. Para enterrar a los muertos como debemos cualquiera sirve, cualquiera… menos un sepulturero. Un día todos sabemos hacer justicia. Tan bien como el Rey hebreo la hizo Sancho el escudero y el villano Pedro Crespo.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo. Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero, ligero, siempre ligero.
Sensibles a todo viento y bajo todos los cielos, poetas, nunca cantemos la vida de un mismo pueblo ni la flor de un solo huerto. Que sean todos los pueblos y todos los huertos nuestros.
(Versos y oraciones del caminante, 1920-1929)
BIOGRAFÍA, POESÍA Y DESTINO
El poeta le cuenta su vida primero a los hombres; después, cuando los hombres se duermen, a los pájaros; más tarde, cuando los pájaros se van, se la cuenta a los árboles…
Luego pasa el Viento y hay un murmullo de frondas. Y esto me ha dicho el Viento: que el pavo real levante la cola y extienda su abanico, el poeta debe mover sólo las plumas de sus alas.
Todo lo cual se puede traducir también de esta manera: lo que cuento a los hombres está lleno de orgullo; lo que cuento a los pájaros de música; lo que cuento a los árboles, de llanto. Y todo es una canción compuesta para el Viento, de la cual, después, este desmemoriado y único espectador apenas podrá recordar unas palabras. Pero estas palabras que recuerde son las que no olvidan nunca las piedras. Lo que cuenta el poeta a las piedras está lleno de eternidad. Y ésta es la canción del Destino, que tampoco olvidan las estrellas.
PROMETEO
…
IV
“Cambio de agonías como de vestidos, no le pregunto al herido cómo se siente, me convierto en el herido. Sus llagas se hacen lívidas en mi carne mientras le observo, apoyado en mi bastón.
Ese hombre que se sienta en el banquillo y es acusado por hurto, soy yo; y ese mendigo soy yo también.
Miradme, alargo el sombrero y pido vergonzosamente una limosna…”
Y si yo soy ese ladrón que es condenado por hurto, y ese mendigo que alarga el sombrero y pide vergonzosamente una limosna, también soy Jonás y Job y Whitman y Prometeo y un lagarto y Cristo… y muchas cosas más. Y mientras los poetas no puedan decir esto sin orgullo ni humildad y sin que nadie se escandalice, porque no es más que un signo de presencia y simpatía, con la angustia y la esperanza de toda la Creación, la Poesía quedará paralítica en las manos y al arbitrio de todos los que afirman orgullosamente que su yo, con los atributos personales y perecederos del hombre temporal, es el generador y transformador de la Poesía del mundo.
El poeta es carne encendida nada más. Y la Poesía, una llama sin tregua.
El verso anterior al mío es una antorcha que traía en la mano el poeta delantero que me buscaba, y el verso que me sigue es una luz que está encendiendo otro en las sombras espesas de la noche, viendo mis señales. Vuelvo a decir:
No canto la destrucción,
apoyo mi lira sobre la cresta más alta de los símbolos.
Yo soy Jonás…
El poeta prometeico , de Ganarás la luz
¿CARA O CRUZ?
Filósofos para alumbrarnos, nosotros los poetas quemamos hace tiempo el azúcar de las viejas canciones con un poco de ron. Y aún andamos colgados de la sombra. Oíd, gritan desde la torre sin vanos de la frente: ¿Quién soy yo? ¿He escapado de un sueño o navego hacia un sueño? ¿Huí de la casa del Rey o busco la casa del Rey? ¿Soy el príncipe esperado o el príncipe muerto? ¿Se enrolla o desenrolla el film? Este túnel ¿me trae o me lleva? ¿Me aguardan los gusanos o los ángeles? ¿Oísteis? Es la nueva canción, y la vieja canción… ¡nuestra pobre canción! ¿Quién soy yo?… Mi vida está en el aire dando vueltas. ¡Miradla, filósofos, como una moneda que decide!
¿Cara o cruz?
¡Cruz!
Perdí…Filósofos, perdí.
Yo no soy nadie. Un hombre con un grito de estopa en la garganta y una gota de asfalto en la retina. Yo no soy nadie. Y no obstante, estas manos, mis antenas de hormiga, han ayudado a clavar la lanza en el costado del mundo y detrás de la lupa de la luna hay un ojo que me ve como a un microbio royendo el corazón de la Tierra. Tengo ya cien mil años y hasta ahora no he encontrado otro mástil de más fuste que el silencio y la sombra donde colgar mi orgullo; tengo ya cien mil años y mi nombre en el cielo se escribe con lápiz.
El agua, por ejemplo, es más noble que yo. Por eso las estrellas se duermen en el mar y mi frente romántica es áspera y opaca. Detrás de mi frente —filósofos, escuchad esto bien—, detrás de mi frente hay un viejo dragón: el sapo negro que saltó de la primera charca del mundo y está aquí, aquí, aquí, agazapado en mis sesos, sin dejarme ver el Amor y la Justicia.
Yo no soy nadie, nadie. Un hombre con un grito de estopa en la garganta y una gota de asfalto en la retina… Yo no soy nadie, filósofos… Y éste es el solo parentesco que tengo con vosotros.
El poeta y el filósofo, Del poeta maldito
POESÍA
Poetas… La Poesía es una ventana… Para mí es la ventana… la única ventana de mi casa. Por esta ventana irrumpe la luz e ilumina todo lo que yo escribo en las paredes.
Y también entra el Viento. El viento entra y sale por la ventana y un día se lo llevará todo: las paredes, las palabras escritas y este yo que tiene una orgullosa cola de renacuajo y también parece un torpe y lento gusano que camina movido por el hilo viscoso de su baba. Prefiero la metáfora del gusano.
Diré entonces que este yo, el pronombre personal que he escrito tantas veces en las paredes, es un gusano nada más.
Diré también que el Viento es un gigante burlón que se lleva los sueños, como los huevos de perdiz, y que los acuesta en lechos blandos y propicios.
Diré algo más de la Luz. La Lu puede ablandar y descerrajar los sueños. ¿He dicho sueños o huevos? Porque un huevo es un sueño y un gusano es un sueño que camina.
Yo sé además que entre el Viento y la Luz hay ciertos plantes
…He oído decir que entre el Viento y la Luz pueden convertir un gusano en mariposa.
¡Un gusano en mariposa! Este es el milagro, el brinco prodigioso que a mí me ha sostenido sobre la tierra… esto es lo que más me ha maravillado de todo cuanto he visto en el mundo… este es el asombro mayor que ha presenciado mi conciencia… Un ratón –decía Whitman cuando le tachaban de incrédulo y de ateo–, un ratón es milagro suficiente para convertir a mil trillones de infieles… Y yo digo que un gusano transformado en mariposa es mucho más asombroso que la rotación matemática y musical de las esferas siderales. Todo en el mundo se mueve con un rodar de noria dentro de un círculo cerrado… la serpiente se chupa el caramelo de la cola… la Tierra rueda y se repite… la historia es siempre “el dulce y y egoísta cuento de la rosquilla… Todo marcha y vuelve en una dialéctica cerrada y fatal… Pero el gusano tiene una dialéctica poética… el gusano se convierte en mariposa…
SÉ TODOS LOS CUENTOS
Yo no sé muchas cosas, es verdad. Digo tan sólo lo que he visto. Y he visto: que la cuna del hombre la mecen con cuentos… Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos… Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos… Que los huesos del hombre los entierran con cuentos… Y que el miedo del hombre ha inventado todos los cuentos. Yo no sé muchas cosas es verdad. Pero me han dormido con todos los cuentos… Y sé todos los cuentos.
Un signo…¡quiero un signo!de Parábola y poesía
TAL VEZ ME LLAME JONÁS
Yo no soy nadie:
Un hombre con un grito de estopa en la garganta
y una gota de asfalto en la retina.
Yo no soy nadie. ¡Dejadme dormir!
Pero a veces oigo un viento de tormenta que me grita:
“Levántate ve a Ninive, ciudad grande, y pregona contra
ella”.
No hago caso, huyo por el mar y me tumbo en el rincón más
oscuro de la nave
hasta que el Viento terco que me sigue
vuelve a gritarme otra vez:
“¿Qué haces ahí, dormilón?¡Levántate!”
-Yo no soy nadie:
un ciego que no sabe cantar. ¡Dejadme dormir!
Y alguien, ese Viento que busca un embudo de trasvase, dice
junto a mí, dándome con el pie:
“Aquí está; haré bocina con este hueco y viejo cono de metal;
meteré por él mi palabra y llenaré de vino nuevo la vieja cuba
del mundo. ¡Levántate!
-Yo no soy nadie. ¡Dejadme dormir”
Pero un día me arrojaron al abismo,
las aguas amargas me rodearon hasta el alma,
la ova se enredó a mi cabeza,
llegué hasta las raíces de los montes,
la tierra echó sobre mí sus cerraduras para siempre…
(¿Para siempre?)
Quiero decir que he estado en el infierno…
De allí traigo ahora mi palabra.
Y no canto la destrucción:
apoyo mi lira sobre la cresta más alta de este símbolo…
Yo soy Jonás.
de El viento y yo
Y terminamos con este magnífico homenaje que le hicieron por el 50º aniversario de su muerte en la Biblioteca Nacional y que os aconsejo ver, todo un lujo:
La revista http://www.Ensentidofigurado.com me ha acompañado a lo largo de mi trayectoria literaria, desde aquellos años, quizá por el 2008, en los que participé activamente y de modo continuo en el Consejo Editorial, junto a estimables amigos como Emilia Oliva, Ángel González, Pepe Gutiérrez Llama, Judy o Pepe Hierro. Este mes cumple la revista su número 100. Todo un acontecimiento y una alegría. Conozco de primera mano el entusiasmo y amor con el que trabajan, como decía Juan Ramón Jiménez: “Amor y poesía, cada día”. Estoy muy agradecida a este grupo de escritores y editores, a quienes es imposible no tenerles cariño, por invitarme a formar parte de la celebración.
Para quien quiera ver la revista, colmada de literatura y arte: poesía, entrevistas, microrrelatos, cuentos, reseñas literarias, ensayos, traducciones, poesía visual.
Mi poema “El Pino” del último poemario, “La pared del caracol”:
Mi reseña del poemario de Isabel Martín Salinas, “Me remito a las sombras”:
Mi reseña del poemario- interesante, genuino y peculiar- de Jorge Díaz Martínez, “Escribiendo mandalas”:
Entrevista que le hicimos Ana Recio Mir y yo a la poeta y artista plástica Rosario F. Cartes: jugosa, interesante, enriquecedora, savia de conocimiento. Hablamos de Moguer, Juan Ramón Jiménez, la infancia, la poesía, su último libro “Rumor de sí”, el lenguaje… La entrevista fue grabada y transcrita por Ana Recio Mir, una tarea hercúlea.
Y finalmente, la lectura de Rosario Muñoz sobre mi poemario “La pared del caracol”. Ojo avizor el suyo, generoso y amable.
Agradecida a Jesús Cárdenas Sánchez por la edición de mi reseña y por la hospitalidad de la Revista Culturamas. Para quienes quieran conocer mi lectura de este poemario que me cautivó, “Plenitud y vacío” de Álvaro Galán Castro.
Este libro recoge los últimos días de la vida y de la muerte de Joana en el 2001, hija del autor. Cuando lo lees , el corazón va encogiéndose hasta cerrarse en un puño. Parece que un duelo son todos los duelos, aunque este tiene que ser mucho más doloroso al tratarse de su propia hija.
El poeta y Catedrático, actualmente Director del Instituto Cervantes, Luis García Montero comenta en su prólogo que está presente la conciencia final de que la palabra supone un esfuerzo de entendimiento, de darse a comprender. “Quien compone un poema prepara una cita, arregla las palabras, las corrige , las ordena, para recibir en la casa de la propia verdad al visitante, el lector… Para Joan Margarit el género poético en sí es una historia de amor con la verdad”. Esta búsqueda le llevó a escribir en su lengua materna y a los pocos días podía escribir el mismo poema en castellano, no es una traducción del catalán.
MIENTRAS TÚ DUERMES
En la plaza tomada por la lluvia
miro la alta ventana iluminada
que no quiero perder: no he de rendirme
a la condena de la vida.
Este lugar ya no es de la ciudad:
una plaza sin nadie con la luz
de hospital reflejándose en los charcos.
Las puertas automáticas
se abren de vez en cuando y dejan paso
a una oscura figura rutinaria.
Unas muletas cruzan, invisibles, la calle
y se acercan a uno de los coches, el nuestro,
el que nos llevará bajo la lluvia
hacia el silencio del dolor futuro.
Tu calidez efímera.
Triste felicidad la de esta paz
mientras recuerdo que tú y yo teníamos
mañanas que guardaban nuestros ojos.
Me daba tanto miedo
dejarte sola un día.
Por débil y pequeña que en la noche
llegue a ser la ventana iluminada,
éste es mi consuelo:
no habrá más desamparo ya que el mío.
CANCIÓN DE CUNA
Duerme, Joana.
Y que este Loverman – oscuro y trágico
del saxo de tu hermano en Montjuïc-
te pueda acompañar
toda la eternidad por los caminos
que tan solo la música conoce.
Duerme, Joana, duerme.
Y a poder ser no olvides
tus años en el nido
que dentro de nosotros has dejado.
Envejecer será también guardar
los colores que un día brillaron en tus ojos.
Duerme, Joana. Ésta es nuestra casa,
y todo lo ilumina tu sonrisa.
Es un silencio amable donde ahora esperamos
redondear las piedras del dolor
para que cuanto fuiste sea música,
la música que llene nuestro invierno.
LA ESPERA
Muchas cosas te están echando en falta.
Cada día se llena de momentos que esperan
esas pequeñas manos
que cogieron las mías tantas veces.
Hemos de acostumbrarnos a tu ausencia.
Ya ha pasado un verano sin tus ojos
y el mar también tendrá que acostumbrarse.
Durante mucho tiempo todavía,
la calle esperará ante nuestra puerta,
con paciencia, tus pasos.
No se cansará nunca de esperar;
nadie sabe esperar como una calle.
Y a mí me colma esta voluntad
de que me toques y de que me mires,
de que me digas qué hago con mi vida,
mientras los días van, con lluvia o cielo azul,
organizando ya la soledad.
En este enlace podéis leer y escuchar más poemas suyos:
