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EL TALLER DE LOS/LAS POETAS
EL TALLER DE LOS/ LAS POETAS
PARA ESCRIBIR PARA CONOCER RECURSOS LITERARIOS AUTORES CORRIENTES LITERARIAS
HISTORIA DE LA LITERATURA
PARA DISFRUTAR
CÓMO SE ESCRIBE HOY PARA CREAR
PARA LEER PARA INSPIRARSE
Los cursos se dirigen a desarrollar y estimular la creatividad, la imaginación y la expresión escrita de un modo lúdico y divertido. Profundiza en los conocimientos de estilo, recursos literarios, autores, historia literaria. Método divertido y participativo, con dinámica de grupo y ejercicios semanales de escritura. Se ofrece el material del curso. Te puedes apuntar un mes, y si te gusta, continuar.
Clase los miércoles de 19 a 21 horas (salvo 17 de octubre y 21 de noviembre)
INICIO: MIÉRCOLES 10 DE OCTUBRE EN LA CASA DEL LIBRO DE SEVILLA, C/Velázquez n.8 .Interesados escribir al correo: amarandaalvea@yahoo.es o llamar al teléfono nº- 620 20 53 89.
Profesora: ANA ISABEL ALVEA SÁNCHEZ. Licenciada en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en la Facultad de Granada, Diplomada en Estudios Avanzados, cursos de postgrado de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada. Profesora de talleres de creación y poesía. Participa también en el Circuito Literario Andaluz. Como poeta ha publicado los poemarios: Interiores (2010) , Hallarme yo en el mundo (2013) y Púrpura de cristal (2017).Co-antóloga de La vida por delante. Antología de jóvenes poetas andaluces (2012). Aparece en varias antologías y libros colectivos.
OCTUBRE / NOVIEMBRE/DICIEMBRE. ESCRIBIR EN VERSO. SUS ENTRESIJOS
I.- Miércoles 10 de octubre (19 a 21 h). Acercamiento a la poesía y su escritura. La vida detrás de las palabras. Uso del lenguaje. Figuras literarias.
II. Miércoles 17 de octubre (17.30 a 19.30 h). El fuego y su epifanía. Figuras literarias (II). Consejos de poetas para escribir: Los juegos tienen reglas.
III. Miércoles 24 de octubre (19 a 21 h) Figuras literarias (III) Procedimientos usados en la poesía: Narratividad y supresión de anécdota. A nosotros no nos rompen sino matándonos. Monólogo dramático. Culturalismo.
IV. Miércoles 31 de octubre (19 a 21h). El ritmo en el poema, Entre la danza y el galope. Poesía y canción , Aunque tú no lo sepas.. El uso de la publicidad en la poesía.
V. Miércoles 7 de noviembre (19 a 21h). El ritmo en el poema (II). La actualidad y los medios de comunicación en la poesía.
VI.Miércoles 14 de noviembre (19 a 21 h). El ritmo en el poema (III). Yo voy soñando caminos. Estrofas
VII. Miércoles 21 de noviembre (17.30 a 19h). Sonoridad, musicalidad y sentido. El ritmo en el verso libre: Si solamente me tocaras el corazón, /si solamente pusieras tu boca en mi corazón. Quién habla en el poema.
VIII. Miércoles 28 de noviembre (19 a 21h). El ritmo en el verso libre (II): ¡Ya viene el cortejo! La espada se anuncia con vivo reflejo. Estructuras del poema. Écfrasis. Intertextualidad.
IX. Miércoles 12 de diciembre (19 a 21h). El ritmo en el verso libre (III). Convencerme de que los ríos resbalan hacia un anhelo y viven. Correlato objetivo. Subgéneros líricos.
X. Miércoles 19 de diciembre (19 a 21 h). El movimiento de las vanguardias. Es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante: DADAÍSMO. Buscar agua en el inconsciente: SURREALISMO. Manifiestos, rasgos estilísticos, autores. Influencia posterior.
ENERO Y FEBRERO. POESÍA ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA
I.- Miércoles 16 de enero (19 a 21h). AÑOS 70. Vanguardias y Experimentación. Kublai Khan ha muerto: LOS NOVÍSIMOS O POETAS METALINGÜÍSTICOS. Contexto, poética y autores.
II.-Miércoles 23 de enero (19 a 21h). AÑOS 80 Y 90. Lo público en lo privado: La otra sentimentalidad. Recuerda que tú existes tan solo en este libro: Poesía de la Experiencia. Poética y autores.
III.-Miércoles 30 de enero (19 a 21 h). AÑOS 80 Y 90 (III). Ahora no tienes, corazón, el vuelo. El poema como forma de aparición del Lenguaje: Poesía del Silencio.
IV.-Miércoles 6 de febrero (19 a 21h). AÑOS 80 Y 90 (IV). También mueren caballos en combate: Poesía Neoépica. Así, en pretérito pluscuamperfecto y futuro absoluto. Poesía Vanguardista y Neosurrealista. La marcha de 150.000.000: Poesía comprometida o Social, Realismo Sucio. Poesía de la Diferencia y otras corrientes.
V.- Miércoles 13 de febrero (19 a 21h). Poesía Experimental y Visual. Poesía Concreta. Cambio de siglo o poetas del 2000: rasgos de estilo y autores.
Encuentros “El poeta y su voz”: Lola Almeyda y su poemario “Instrucciones para cuando anochezca”
Consejos e instrucciones para saber llevar y vivir la vida en la medianía del invierno, nos ofrece Maria Dolores Almeyda en este poemario. Una visión nostálgica, “esta lenta memoria de la melancolía”, y a la vez vital provocada por el paso del tiempo. Un tiempo no falto de misterio, en el que continuamente nos estamos redescubriendo, como nos dice en su poema “Para buscarnos”. Un tiempo desconcertante por su brevedad, con algún que otro ajuste de cuentas con el pasado y cuyo futuro se vislumbra y teme: ese final que duele y despierta la conciencia y el deseo de vivir. Y claro, honestamente, no puede faltar el lamento por cierta rutina y decadencia, la pátina de óxido causada por Cronos, a la que se le planta batalla , a la que se le quita hierro. Pero la velocidad de la aguja del reloj no solo resta, también suma : aporta calma, saber, firmeza. Hay una aceptación, una mirada realista que nos acierta a comprender la paradoja de la vida , y una actitud: mejor ir ligero de equipaje y con la mirada fija en el sol . Y tener memoria, tener memoria del instante de dicha pasajera, para cuando la noche nos cerque.
Paco Carrascal en su prólogo nos habla de su retórica cercana, una escritura clara pero cargada de lirismo, con un imaginario ocurrente y sutil ironía, o sutil tristeza, una poesía que nos puede recordar a Gloria Fuertes. Lo que quiere decir lo entiendes y lo sientes.
Profundizaremos en el libro y en su poesia el próximo jueves 25 de abril a las 19.30h en la Casa del Libro, Calle Velazquez n.8, Foro libre.
PARA ESA NIÑA QUE FUI
A esa niña que fui a la que ya no conozco,
a esas trenzas sin fin y padecidas,
a ese álbum de cromos de futbolistas
inacabado siempre,
a ese juego inventado sin princesas,
(solo sapos, lagartijas, príncipes diseñados,
figurín de colores en los tebeos rosas de las niñas)
a esos amores niños perdidos y perdurables,
a esa presencia de vecindad y amas de casa
a ese dolor de incomprensión,
a ese no hagas eso que no estará bien visto,
a ese castigo por reiteración en la conducta,
a ese juego de médicos, enfermos y enfermeras
y a ese descubrimiento de agujeros negros
y a ese escalofrío de la carne;
a esa orfandad del saber
a esa búsqueda de querer vivir sabiendo,
a ese grito de ayer entrecortado siempre,
a esa pregunta sin respuesta nunca,
a ese vuelo al vacío con caída sin red,
a esa ternura,
a esa niña que fui que nadie comprendía,
a ese gorrión que nunca quiso ser desasosiego,
alguna vez y aunque no me lo pregunte nunca
me gustaría contarle muchas cosas.
INSTRUCCIONES PARA ESPERAR LA NOCHE
Para cuando anochezca habremos de tener las ventanas
abiertas y el corazón atento, que corra el aire, que corra
como el pequeño aquilón que aprende del leve aire su camino.
Habremos de tener despierta la conciencia, desbrozadas
de sangre las márgenes del río, que cuando la crecida
del agua se imponga con su brío, no salpique de miedo
la parcela del mundo que nos mantiene invictos.
Puros de mancha. Intactos. Primitivos.
Cuidado con el amor cuando anochezca.
Cuidado con los niños que crecen como espigas
antes de que la noche les alcance en el sueño
y los derribe
con llaves de destrucción bien aprendidas.
Cuidado con el tiempo del deshielo,
que en la nieve tan blanca y tan perfecta
no cuajan los caminos.
Cuidado con el miedo. Dejad el miedo aparte,
no cubridlo de flores ni de velos, dejad que muera
como su madre lo trajo al mundo sin saberse temido.
Un rostro sin presencia y con dientes de lobo y mirada de bestia.
Pero dejad las ventanas abiertas. Que corra el aire.
Que cuando anochezca se nos vean claras las intenciones
de sobrevivir
y de asomarnos a la vida con todas las ventanas
de par en paz abiertas.
PARA LA SED
Porque te bebes mi sed y ni me entero
y eres mi destierro y la ensenada donde
entierro mi lengua, mi legión de hombres
muertos, mi barca sin timón y destrozada.
Porque eres mi libertad y mi mordaza
y el himno que aprendí y la canción que olvido
y el pan que nunca sacia mi apetito
y la noche que nunca llega a mi mañana.
Porque eres mi único testigo y yo te niego
y mi única esperanza y te abandono.
Porque eres mi dolor y me quedo contigo.
Porque estás y no estás y te mato y me muero.
MARÍA DOLORES ALMEYDA.- Ha publicado los siguientes libros de poesía: Versos clandestinos, La casa como un árbol, Pequeños Versos Furiosos, El valle inacabado, El sol no arde mejor en primavera; los libros de relatos: Algunos van a morir y Mundos; y dos novelas: Veintidós estaciones y Dos Flores de Loto. Su última publicación es el poemario Entre el cielo y el cieno, que se presentará próximamente.
Colabora en diversas revistas de índole social y feminista y ha publicado en muchas y variadas antologías con poemas y cuentos. Colaboró con Iñaki Gabilondo durante su etapa como director de Radio Sevilla, en las tertulias literarias; ganó durante tres convocatorias consecutivas el certamen de poesía de la Villa de Carrión de los Céspedes. Actualmente desarrolla semanalmente un programa de radio, La inopia, en el que se habla principalmente de poesía con sus autores y sus textos.
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II Encuentro “El poeta y su voz”: Isaac Páez y su libro “Desde el punto inmóvil”
La próxima cita que tenemos el club de lectura “Versos y vinos” será el jueves 28 de marzo a las 19.30 horas en la Casa del Libro de Sevilla, Calle Velázquez n.8. En esta ocasión nos acompañará el poeta y novelista sevillano Isaac Páez, autor que tiene ya en sí varios premios que avalan su calidad y madurez literaria, una escritura de alto vuelo tanto en su contenido como en su forma. En el 2017 publicó la Diputación de Granada el poemario Desde el punto inmóvil , XXXII Premio Andaluz de Poesía Villa de Peligros, y sobre el que profundizaremos en el encuentro. Como siempre estáis invitados.
El libro se inicia con una cita de T.S Eliot, que podemos relacionar con su título , Desde el punto inmóvil, ese punto inmóvil puede referirse al presente, en el que confluyen tanto el pasado como el futuro. El tiempo puede sentirse como un punto inmóvil y una constante repetición, el punto inmóvil/ del mundo en rotación, alegato de eternidad.Y será en ese lugar donde se encuentra la luz de la que nace toda luz.
Otra referencia cultural- Julia Kristeva lo llamaría intertextualidad- la hallamos al inicio de cada capítulo, cada uno de ellos se abre, como si fuese una puerta que da entrada , con una cita del tratado del filósofo griego Plotino, Enéadas: lo Uno, la Inteligencia, el alma, la luz …Encontraremos varias citas intertextuales de diferentes autores que nos guiarán como un mapa por el poema.
El texto consta de un prólogo, 3 capítulos ( Los poemas del bosque, Los poemas de la noche y Los poemas del día) y un epílogo. Podemos decir que la temática que trata es intimista, trascendental, mística, existencial (recorriendo gracias a las palabras: la fe, el dolor, la muerte, el amor y la propia construcción – o deconstrucción-de la realidad con el lenguaje). Un texto que puede contener ( y leerse en) diversos niveles o planos.
Hay un tiempo, el punto inmóvil, y hay dos espacios: el bosque que se recorre, y que puede ser metáfora de un viaje interior, y en un segundo plano, un trayecto por el tiempo y la existencia; y el mar, que parece constituir su hogar, lugar de partida y regreso.
Dentro del bosque se exponen variados motivos: la identidad, los caminos a elegir, la duda, la búsqueda de la libertad, la pérdida, la soledad… No necesitará regresar del bosque, porque lo llevará siempre consigo, para finalmente recalar en el mar, en el amor, en paz.
Exquisito y elegante su lenguaje, poesía que no pierde en ningún momento la tensión o intensidad, con un rico y exuberante imaginario en el que abunda la naturaleza, versos plagados de aforismos o sentencias, también de paradojas- recurso propio de la poesía mística-. Una poesía de calidad que cautiva al lector, al menos me cautivó a mí.
Como siempre, os dejo algunos poemas. Aclarar que no tienen títulos, son poemas enumerados, pues todo el libro tiene una coherencia y unidad global , en el que cada capítulo parece ser un solo poema dividido en fragmentos, integrados a su vez en un poema mayor que cruza todo el texto.
Es simple la razón que lo hace andar:
saber por qué camina mientras salva
la incólume distancia que separa
el inicio y el fin de todo pensamiento.
Y acuérdate también de aquel que ignora
dónde acaba el camino que ha emprendido.
Caminante que cruzas el sendero
y marchas hacia el bosque
de un sur que queda al sur de los sentidos,
detén por un instante el día y señala
la cicatriz del tiempo en mi garganta.
…
En esta oscuridad no quedan dudas,
solo el discurso sin grietas
de un fuego donde todo comienza
y termina también con su principio.
Inmaculada luz que otorga
su color a la sombra
y al alacrán
que muerde el miedo intenso de morir.
Igual que en un jarrón antiguo
su pátina nos habla de un mundo ya sin vida,
y en esta oscuridad del sol recuerdo
su ardor y su caricia perlada por mi frente.
Amamos lo que se fue, y es
por eso que resurge cada ocaso
y la mañana
que incontestablemente lo corrige.
A fuerza de errar tanto
en la repetición hallamos
el consuelo oxidado de todo amanecer,
eterno don de Dios
que solo comprendemos cuando acaba.
…
Es duro y dulce amar lo que sucede,
la esperanza que acude junto al alba,
la alegría solar de ver el monte
y la sombra del monte con mi sombra
caminando enlazados sin saber
dónde termino yo y dónde empieza
el otero que ahora está naciendo
debajo de mis pies, sobre mi frente
las espinas que el sol derrama en mi memoria.
Es duro ver la luz si no se tiene
el corazón dispuesto a la tristeza,
la tristeza inundada de alegría
y la alegría, al fin, como una espada
blandida por amor y de amor plena.
Tu palabra me guía sin palabras
porque el mar a lo lejos me hace señas,
su canto de ida y vuelta me requiere
y dibuja cerezos sobre el agua
que la vista del náufrago levanta hacia lo azul,
como si así morir no fuera tanto
porque la inmensidad arraiga en el abismo.
Un cadáver de luz que nace ahogado
revive con las olas que mueren en la orilla.
…
CON LA CAL CALCINADA en las pupilas
y las ventanas aún abiertas a los días
entro en mi casa y todo permanece
igual, salvo yo mismo.
El polvo y las arañas no han tejido
su paño de erosión en las paredes,
la navaja oxidada continúa
abierta y roma encima de la mesa
junto a un pan sin la herida
mohosa de los días.
He vuelto al mar,
y en paz, sobre la arena escucho
el intervalo que otorga la marea
a esta playa lejana ya de todo
cuyo cielo rojizo procede de la sangre
de aquellos pescadores ahogados que dejaron
las redes y el anzuelo alrededor
del cuello de sus propias ilusiones.
Mujer de pies anclados en el barro
que aún esperas la sal de mi mirada,
devuélveme el ocaso inacabable
y el vuelo del albatros,
las risas y la sidra,
la isla que soy y he sido siempre.
Hoy quiero ser memoria de tus olas,
el futuro y el presente del pasado,
el sonido infalible de las piedras
con su firme pereza que esculpe acantilados.
Al fin estoy tranquilo, Padre mar,
y todo vuelve a ser como fue nunca:
la vida como un simple anillo a solas
condenado sin fin a repetirse,
como un bosque elevado por el fuego
que crece eternamente en la ceniza.
Isaac Páez Catalán (Sevilla, 1984) es licenciado en Historia y profesor de enseñanza secundaria. Hasta la fecha ha publicado los siguientes poemarios: Entre la oscuridad y la química (2004), Contrato a tiempo perdido (XV Premio de Poesía Universidad de Sevilla, 2008), Harmon avenue (Cartonera & Digital), Hijos del euríbor (Ediciones en Huida) y 1922 (VIII Premio de Poesía Antonio Gala). En 2014 Las voces del frío obtuvo el XXV Premio de Poesía de la Diputación de Álava Ernestina de Champourcín, poemario que fue finalista del Premio Euskadi de Literatura en castellano en 2015, y ese mismo año Los versos leporinos fue galardonado con el XXVIII Premio de Poesía Joaquín Lobato y en el 2017 publicó Desde el punto inmóvil ( XXXII Premio Andaluz de Poesía “Villa de Peligros). En el ámbito de la narrativa resultó ganador del Certamen Andalucía Joven de Narrativa 2012 por la novela Disparos al aire (Berenice Editorial) y fue finalista de la LXX edición del Premio Nadal de novela en enero de 2014. En 2015 obtuvo el premio de relato Energheia en la ciudad de Matera (Italia).
Mi lectura del libro de Haikus ” Cuenco de azahar” de Gregorio Dávila
Mi agradecimiento a la revista digital Luz Cultural por la difusión de mi reseña, que podrán leer en este enlace:
https://www.luzcultural.com/cuento-de-azahar-la-bella-contemplacion/
Cuenco de Azahar y El gato y la madeja
Nueva mirada a ” Púrpura de cristal”
La dramaturga, cantautora, poeta y tambien novelista , Isabel Martín Salinas, ha tenido la generosidad de comentar mi ultimo poemario, podréis leerlo en este enlace:
https://isabelmartinsalinas.blogspot.com/2019/02/purpura-de-cristal-ana-isabel-alvea.html?m=1
II Ciclo de encuentros con poetas: Rocío Hernández Triano y su poemario “Pisar cieno”
Y el jueves 21 de febrero a las 19. 30 horas estará en el II Ciclo de encuentros, “El autor y su voz”, la poeta Rocío Hernández Triano con su poemario “Pisar Cieno”, premiado con el XXXIV Premio de Poesía Ciudad de Badajoz. Con su lectura se siente el acusado dolor por la pérdida de los seres queridos, nos golpea un devastador sentimiento de orfandad, un prematuro conocimiento de la enfermedad y de la muerte.
Es la suya una poesía que bebe de la memoria y de las grietas/heridas que vamos acumulando a lo largo del vivir. Poemas construidos con retazos de memoria, con los gestos cotidianos que atraviesan los dias, los ” recuerdos mellados”. Memoria-y poemas- que enlazan los recuerdos personales con la historia de nuestro país. Poemas que elevan su canto a las mujeres de su familia, quienes han hilvanando durante décadas ” cuerpos y botones” . Poemario intimista, confesional, incluso existencial en su enfrentamiento a la muerte, al miedo al vacío o a la nada.
Con un estilo ecléctico donde cabe la narración, la sugerencia lírica, el coloquialismo y la imagen genuina, lo mítico- asi su poema “La invasión de los bárbaros “, que bebe de la tradición literaria para encaminarse hacia otro modo de decir. Una poesia que a veces me recuerda (ay, cómo nos gusta rastrear influencias) a Francisca Aguirre y a Juana Castro, a quien cita en su inicio. Una poesia rotunda que llega como una flecha.
En este enlace podéis leer una reseña sobre el libro por el poeta y crítico literario Daniel García Florindo: https://aulapoematica.wordpress.com/2016/04/28/la-hija-del-limo/
GARABATOS
Sobre el libro más negro de Vallejo,
sobre un Trilce trillado
donde fue estilizado mi dolor como púas
allá por los noventa.
Mi dolor, que era chato,
romo como llanura de las ánimas muertas.
Allí, sobre ese libro negro,
en el vallejo verso más humano
y en las límpidas páginas iniciales,
Julia, con cinco años,
ha dibujado flores, calabazas,
monigotes de ácidos colores,
la sonrisa de un sol, fluorescentes insectos,
un zigzag que precede a la escritura.
Y al pie de algunas páginas
donde Vallejo aúlla
y se come la cal del calabozo,
Julia pinta su nombre
y una jota invertida
(una cóncava madre luminosa)
acuna la vocal como a un cachorro.
El poeta descansa
en la inicial tan breve de mi hija
y el dolor se nos vuelve soportable.
IN MEDIAS RES
Fui una niña con suerte
Mis padres se querían, yo era la hija única
de un sargento a caballo,
con magnum parabellum y R12
en un barrio parido por el tardofranquismo,
un Jordán de la urbe donde se bautizaban
las familias de pueblo,
la gente de arrabal y patios de vecinos.
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Mi padre había heredado un encinar
de una tía soltera.
Mi madre se enjaezaba con las colchas morunas,
con la chinoiserie y el perro de lladró
que nos dejó la tata.
Comíamos yoplait, yo tenía tres barbies
y un cinexín y un cuarto para juegos,
cierta vaga conciencia
de ser algo más rica que otras niñas:
veraneo en la playa, vestido en la patrona,
no escatimar el duro en el quiosco.
Hija de funcionario, te llamaban,
y te sentías ungida por un óleo santísimo.
Y así crecí, entre ufana y culpable,
con los kilos de más que impone la alegría.
Siempre en tierra de nadie.
Hidalga sin blasón de los barrios obreros,
dulce pez resbaloso de las aguas salobres.
ENSAYO SOBRE TERRORES
Hay terrores enormes
que pesan como hierro en las entrañas:
las guerras nucleares, las iras del mercado,
siete mares temblando, el hombre que podría
con un simple chasquido borrar el universo,
la lírica homicida de ciertas religiones,
el cáncer invasivo, los leves dictadores,
los dictadores ciegos,
el bostezo de Dios sobre los bellos pueblos
tan pobres como cardos.
Y hay terrores pequeños
que pican como pulgas en el alma:
la lacra del insomnio, el gen de la locura,
los ganglios en el cuello de mi hija,
el silencio sin masa del otro ser que amamos,
los días laborables, los rituales vanos
o la ridiculez de nuestros ideales.
Hay terrores gigantes en problemas menudos.
Hay terrores purísimos,
como temer la nada.
MARÍA
con diez años, mi abuela trabajaba
de la siembra a la siega.
De los higos a brevas dormía sobre el pasto
en el lecho de agosto.
La caporala le cegó los pezones
cuando de la camisa le brotaron los pechos.
Apañaba altramuces,
desnudaba las nueces de su cáscara amarga
con sus dedos de niña.
Amaba los arroyos
donde lavó los paños de la primera sangre,
donde parió a mi padre
(la burra andaba torpe esa tarde de abril,
por más que la arrearon no se movió del sitio).
Cuando llegó la guerra
no maldijo el cuchillo,
abrió de par en par la puerta de su alcoba
e hizo de la iglesia economato.
Luego vinieron años de silencio,
décadas ciegas de un terror sin palabras,
la lluvia y el esparto.
Besó la tos ferina, el sabañón,
las chinches o la sarna
en la piel de lagarto de mi abuelo.
Cuando se hizo vieja
lo olvidó todo un poco.
Puso una gasa estéril a tanta desmesura
y solo pretendía que su difunto esposo
la cubriera de noche
para vencer el frío de la muerte.
Su corazón explotó una mañana.
Su pobre miocardio,
cansado de los años de jornal a mendrugo,
de noches de jergón y aceite de ricino
para espantar la gula
del cuerpo inmaculado de las niñas del hambre.
De ella no me quedan muchas cosas:
un baúl con polillas,
ciertas fotos pobladas de cadáveres,
la memoria ruinosa
de una patria partida y desconchada,
de una patria que devoró a sus hijos.
ROCÍO HERNÁNDEZ TRIANO. Obtuvo el Premio Extraordinario de Licenciatura en Filología Hispánica por la Universidad de Sevilla. Es profesora de Lengua castellana y Literatura, y ha participado en la creación de libros de texto para esta materia como coautora. Ha publicado los libros de poesía Viento de cuchillos (Ediciones En Huida, Sevilla, 2010), Equilibristas (Ultramarina Cartonera & Digital, Sevilla, 2010) y Los seres quebradizos (Torremozas, Madrid, 2013) con el que obtuvo el XXX Premio de Poesía Carmen Conde. Pisar cieno, con el que ha logrado el XXXIV Premio de poesía Ciudad de Badajoz 2015.
