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EL TALLER DE LOS/LAS POETAS
EL TALLER DE LOS/ LAS POETAS
PARA ESCRIBIR PARA CONOCER RECURSOS LITERARIOS AUTORES CORRIENTES LITERARIAS
HISTORIA DE LA LITERATURA
PARA DISFRUTAR
CÓMO SE ESCRIBE HOY PARA CREAR
PARA LEER PARA INSPIRARSE
Los cursos se dirigen a desarrollar y estimular la creatividad, la imaginación y la expresión escrita de un modo lúdico y divertido. Profundiza en los conocimientos de estilo, recursos literarios, autores, historia literaria. Método divertido y participativo, con dinámica de grupo y ejercicios semanales de escritura. Se ofrece el material del curso. Te puedes apuntar un mes, y si te gusta, continuar.
Clase los miércoles de 19 a 21 horas (salvo 17 de octubre y 21 de noviembre)
INICIO: MIÉRCOLES 10 DE OCTUBRE EN LA CASA DEL LIBRO DE SEVILLA, C/Velázquez n.8 .Interesados escribir al correo: amarandaalvea@yahoo.es o llamar al teléfono nº- 620 20 53 89.
Profesora: ANA ISABEL ALVEA SÁNCHEZ. Licenciada en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en la Facultad de Granada, Diplomada en Estudios Avanzados, cursos de postgrado de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada. Profesora de talleres de creación y poesía. Participa también en el Circuito Literario Andaluz. Como poeta ha publicado los poemarios: Interiores (2010) , Hallarme yo en el mundo (2013) y Púrpura de cristal (2017).Co-antóloga de La vida por delante. Antología de jóvenes poetas andaluces (2012). Aparece en varias antologías y libros colectivos.
OCTUBRE / NOVIEMBRE/DICIEMBRE. ESCRIBIR EN VERSO. SUS ENTRESIJOS
I.- Miércoles 10 de octubre (19 a 21 h). Acercamiento a la poesía y su escritura. La vida detrás de las palabras. Uso del lenguaje. Figuras literarias.
II. Miércoles 17 de octubre (17.30 a 19.30 h). El fuego y su epifanía. Figuras literarias (II). Consejos de poetas para escribir: Los juegos tienen reglas.
III. Miércoles 24 de octubre (19 a 21 h) Figuras literarias (III) Procedimientos usados en la poesía: Narratividad y supresión de anécdota. A nosotros no nos rompen sino matándonos. Monólogo dramático. Culturalismo.
IV. Miércoles 31 de octubre (19 a 21h). El ritmo en el poema, Entre la danza y el galope. Poesía y canción , Aunque tú no lo sepas.. El uso de la publicidad en la poesía.
V. Miércoles 7 de noviembre (19 a 21h). El ritmo en el poema (II). La actualidad y los medios de comunicación en la poesía.
VI.Miércoles 14 de noviembre (19 a 21 h). El ritmo en el poema (III). Yo voy soñando caminos. Estrofas
VII. Miércoles 21 de noviembre (17.30 a 19h). Sonoridad, musicalidad y sentido. El ritmo en el verso libre: Si solamente me tocaras el corazón, /si solamente pusieras tu boca en mi corazón. Quién habla en el poema.
VIII. Miércoles 28 de noviembre (19 a 21h). El ritmo en el verso libre (II): ¡Ya viene el cortejo! La espada se anuncia con vivo reflejo. Estructuras del poema. Écfrasis. Intertextualidad.
IX. Miércoles 12 de diciembre (19 a 21h). El ritmo en el verso libre (III). Convencerme de que los ríos resbalan hacia un anhelo y viven. Correlato objetivo. Subgéneros líricos.
X. Miércoles 19 de diciembre (19 a 21 h). El movimiento de las vanguardias. Es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante: DADAÍSMO. Buscar agua en el inconsciente: SURREALISMO. Manifiestos, rasgos estilísticos, autores. Influencia posterior.
ENERO Y FEBRERO. POESÍA ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA
I.- Miércoles 16 de enero (19 a 21h). AÑOS 70. Vanguardias y Experimentación. Kublai Khan ha muerto: LOS NOVÍSIMOS O POETAS METALINGÜÍSTICOS. Contexto, poética y autores.
II.-Miércoles 23 de enero (19 a 21h). AÑOS 80 Y 90. Lo público en lo privado: La otra sentimentalidad. Recuerda que tú existes tan solo en este libro: Poesía de la Experiencia. Poética y autores.
III.-Miércoles 30 de enero (19 a 21 h). AÑOS 80 Y 90 (III). Ahora no tienes, corazón, el vuelo. El poema como forma de aparición del Lenguaje: Poesía del Silencio.
IV.-Miércoles 6 de febrero (19 a 21h). AÑOS 80 Y 90 (IV). También mueren caballos en combate: Poesía Neoépica. Así, en pretérito pluscuamperfecto y futuro absoluto. Poesía Vanguardista y Neosurrealista. La marcha de 150.000.000: Poesía comprometida o Social, Realismo Sucio. Poesía de la Diferencia y otras corrientes.
V.- Miércoles 13 de febrero (19 a 21h). Poesía Experimental y Visual. Poesía Concreta. Cambio de siglo o poetas del 2000: rasgos de estilo y autores.
II Ciclo de encuentros con poetas: Rocío Hernández Triano y su poemario “Pisar cieno”
Y el jueves 21 de febrero a las 19. 30 horas estará en el II Ciclo de encuentros, “El autor y su voz”, la poeta Rocío Hernández Triano con su poemario “Pisar Cieno”, premiado con el XXXIV Premio de Poesía Ciudad de Badajoz. Con su lectura se siente el acusado dolor por la pérdida de los seres queridos, nos golpea un devastador sentimiento de orfandad. Es la suya una poesía que bebe de la memoria y de las grietas/heridas que vamos acumulando a lo largo del vivir. Memoria-y poemas- que enlazan los recuerdos personales con la historia de nuestro país. Poemas que elevan su canto a las mujeres de su familia.
En este enlace podéis leer una reseña sobre el libro por el poeta y crítico Daniel García Florindo: https://aulapoematica.wordpress.com/2016/04/28/la-hija-del-limo/
GARABATOS
Sobre el libro más negro de Vallejo,
sobre un Trilce trillado
donde fue estilizado mi dolor como púas
allá por los noventa.
Mi dolor, que era chato,
romo como llanura de las ánimas muertas.
Allí, sobre ese libro negro,
en el vallejo verso más humano
y en las límpidas páginas iniciales,
Julia, con cinco años,
ha dibujado flores, calabazas,
monigotes de ácidos colores,
la sonrisa de un sol, fluorescentes insectos,
un zigzag que precede a la escritura.
Y al pie de algunas páginas
donde Vallejo aúlla
y se come la cal del calabozo,
Julia pinta su nombre
y una jota invertida
(una cóncava madre luminosa)
acuna la vocal como a un cachorro.
El poeta descansa
en la inicial tan breve de mi hija
y el dolor se nos vuelve soportable.
IN MEDIAS RES
Fui una niña con suerte
Mis padres se querían, yo era la hija única
de un sargento a caballo,
con magnum parabellum y R12
en un barrio parido por el tardofranquismo,
un Jordán de la urbe donde se bautizaban
las familias de pueblo,
la gente de arrabal y patios de vecinos.
.
Mi padre había heredado un encinar
de una tía soltera.
Mi madre se enjaezaba con las colchas morunas,
con la chinoiserie y el perro de lladró
que nos dejó la tata.
Comíamos yoplait, yo tenía tres barbies
y un cinexín y un cuarto para juegos,
cierta vaga conciencia
de ser algo más rica que otras niñas:
veraneo en la playa, vestido en la patrona,
no escatimar el duro en el quiosco.
Hija de funcionario, te llamaban,
y te sentías ungida por un óleo santísimo.
Y así crecí, entre ufana y culpable,
con los kilos de más que impone la alegría.
Siempre en tierra de nadie.
Hidalga sin blasón de los barrios obreros,
dulce pez resbaloso de las aguas salobres.
ENSAYO SOBRE TERRORES
Hay terrores enormes
que pesan como hierro en las entrañas:
las guerras nucleares, las iras del mercado,
siete mares temblando, el hombre que podría
con un simple chasquido borrar el universo,
la lírica homicida de ciertas religiones,
el cáncer invasivo, los leves dictadores,
los dictadores ciegos,
el bostezo de Dios sobre los bellos pueblos
tan pobres como cardos.
Y hay terrores pequeños
que pican como pulgas en el alma:
la lacra del insomnio, el gen de la locura,
los ganglios en el cuello de mi hija,
el silencio sin masa del otro ser que amamos,
los días laborables, los rituales vanos
o la ridiculez de nuestros ideales.
Hay terrores gigantes en problemas menudos.
Hay terrores purísimos,
como temer la nada.
MARÍA
con diez años, mi abuela trabajaba
de la siembra a la siega.
De los higos a brevas dormía sobre el pasto
en el lecho de agosto.
La caporala le cegó los pezones
cuando de la camisa le brotaron los pechos.
Apañaba altramuces,
desnudaba las nueces de su cáscara amarga
con sus dedos de niña.
Amaba los arroyos
donde lavó los paños de la primera sangre,
donde parió a mi padre
(la burra andaba torpe esa tarde de abril,
por más que la arrearon no se movió del sitio).
Cuando llegó la guerra
no maldijo el cuchillo,
abrió de par en par la puerta de su alcoba
e hizo de la iglesia economato.
Luego vinieron años de silencio,
décadas ciegas de un terror sin palabras,
la lluvia y el esparto.
Besó la tos ferina, el sabañón,
las chinches o la sarna
en la piel de lagarto de mi abuelo.
Cuando se hizo vieja
lo olvidó todo un poco.
Puso una gasa estéril a tanta desmesura
y solo pretendía que su difunto esposo
la cubriera de noche
para vencer el frío de la muerte.
Su corazón explotó una mañana.
Su pobre miocardio,
cansado de los años de jornal a mendrugo,
de noches de jergón y aceite de ricino
para espantar la gula
del cuerpo inmaculado de las niñas del hambre.
De ella no me quedan muchas cosas:
un baúl con polillas,
ciertas fotos pobladas de cadáveres,
la memoria ruinosa
de una patria partida y desconchada,
de una patria que devoró a sus hijos.
ROCÍO HERNÁNDEZ TRIANO. Obtuvo el Premio Extraordinario de Licenciatura en Filología Hispánica por la Universidad de Sevilla. Es profesora de Lengua castellana y Literatura, y ha participado en la creación de libros de texto para esta materia como coautora. Ha publicado los libros de poesía Viento de cuchillos (Ediciones En Huida, Sevilla, 2010), Equilibristas (Ultramarina Cartonera & Digital, Sevilla, 2010) y Los seres quebradizos (Torremozas, Madrid, 2013) con el que obtuvo el XXX Premio de Poesía Carmen Conde. Pisar cieno, con el que ha logrado el XXXIV Premio de poesía Ciudad de Badajoz 2015.
Presentación del libro de haikus “Cuenco de azahar” de Gregorio Dávila de Tena
El próximo martes, 19 de febrero a las 20 horas, acompañaré a dos buenos artistas y poetas – Florencio también es pintor , Gregorio tiene afición a la fotografía; dos disciplinas artísticas en las que se trabaja con la imagen y la visualidad, a semejanza de la poesía-. Agradezco a Gregorio, con una larga trayectoria en el camino del haiku ( y de la poesía), que me pidiera que fuese su maestra de ceremonias en ese bullicioso espacio cultural que es el Ateneo de Mairena del Aljarafe. El libro está prologado por Fernando Rodríguez-Izquierdo e ilustrado Florencio Luque.
Elena Marqués será la otra madrina. Excelente escritora y estudiosa de la literatura, Licenciada en Filología Hispánica y cursando actualmente el Máster en Literatura Hispanoamericana, presentará el libro de aforismos El gato y la madeja, de Florencio Luque.
Gregorio Dávila de Tena. Licenciado en Psicología por la Universidad de Sevilla. Ha obtenido varios premios: Premio especial Museo Histórico Masamune, Date del III Premio Internacional de Haiku por Japón Tsunenaga Hasekura (2016). XIX Premio de Poesía García de la Huerta (2017). Incluido en varias antologías de haikus siendo
la principal Un viejo estanque, Comares 2013. Editor-coautor de Clarea el día.Antología de haikus en castellano, Mandala 2014. Recopilador del libro Luna de Alba CreateSpace
(Amazon), 2014. Editor del blog Grego.es y responsable del foro Paseos.net-taller de iniciación al haiku.
Florencio Luque. Florencio Luque. Licenciado en Filosofía por la Universidad de Sevilla. Ha publicado en revistas (El fantasma de la glorieta, Estación poesía, El hombre a caballo, L´Almazara) y publicó el poemario Lo que el tiempo nombra, Ediciones En Huida (2014). Ha colaborado en las antologías Tribu versus Trilce (Karima Editora, 2017), Poeta en Nueva York Poetas de Tierra y Luna (Karima Editora, 2018) y I Certamen de Poesía Edith Checa (Círculo Rojo Editorial, 2017).
Casa de los Poetas y Las Letras. Actividades de invierno
Lectura en la Institución Literaria Noches del Baratillo
Mi agradecimiento por esta invitación y poder compartir poesía con los amigos y componentes de Noches del Baratillo.
El poeta y su voz: Rafael Adolfo Téllez Flores y “Los cantos de Joseph Uber”
El próximo miércoles 23 de enero a las 19.30 horas en la Casa del Libro, sita en Calle Velázquez nº 8 de Sevilla, tendremos el encuentro con el poeta Rafael Adolfo Téllez Flores, a quien agradecemos enormemente su esfuerzo por acudir y poder disfrutar de su poesía y tener la oportunidad de entablar con él un diálogo sobre la escritura y de su libro “Los cantos de Joseph Uber”, editado por Comares, La Veleta en 2011 .
En Los cantos de Jospeh Uber su autor usa este heterónimo, que aparece en alguno de sus libros anteriores, según él: “porque uno siempre quiere ser otro”. En este caso, Joseph Uber es un pastor que aparece explícitamente en el capítulo III ( tal vez el abuelo del sujeto que habla en los poemas), a semejanza de Alberto Caeiro, amigo pastor de Pessoa. Un pastor que vive en un paisaje o espacio mítico creado por Rafael, el mundo rural del ayer, que puede ser el pueblo donde vivió su familia y en el que transcurrió feliz su infancia, rodeado de naturaleza. De ese mundo agrario y humilde presente en su poesía retrata: el cementerio en el día de los difuntos, las charlas entre vecinos, los carros tirados por mulos, las torres del campanario donde anidan las cigüeñas, la feria del pueblo y su salón de espejos, los rebaños, las cosechas, las fanegas de trigo, los mulos girando en las norias, las mujeres lavando en la orilla del río… por esto dirá que es el suyo un mundo antiguo.
El propio autor manifiesta que su poesía es un regreso a viejos lugares donde amó la vida; pero el regreso es, en realidad, un sueño, y escribir poesía supone una lucha contra el paso feroz y asesino del tiempo. Ante la imposibilidad de poder volver sobre nuestros pasos nos salvamos gracias a una poesía elegíaca (salpicada por la lluvia, con su rumor de flauta triste) que bebe de la memoria y de los recuerdos del pasado, de las raíces, del árbol familiar.Todo el poemario es una dulce elegía: tanto por los familiares amados y ya ausentes, con quienes habla y que le acompañan, a quienes inevitablemente añora con dolor ; como de todo ese mundo que fue y que parece estar desapareciendo en los tiempos de hoy. Como dice el editor, Andrés Trapiello, supone un canto a la vida desde la conciencia de la muerte.
No obstante, estos lugares donde amó la vida ahora le azuzan con sus sombras y sufrimiento por quienes ya no están, como bien dice en su poema Elegía, y le incitan también a marcharse. Como en el personaje de Ulises, se marcha llevando a su Ítaca dentro, pero cuando regresa, ni Ítaca es la misma ni Ulises tampoco.
El capítulo III, Los cantos de Joseph Uber, rememora la vida de un pastor de principios del siglo XX, un modo de vivir deseado por el propio poeta: Quizás es Joseph Uber/ quien tatúa mi vida ahora/ en alguna piedra vieja; pero, como indicamos anteriormente, el sujeto poético es un extranjero que escribe estos versos, alguien que regresa pero de tan lejos que no podrá ya llegar nunca. En su poema Forastero dirá: Soy solo el forastero que todo lo perdió. Qué solemos cantar, sino la pérdida.
Otro espacio del libro será el café en el que vivió el amor y que evoca en su capítulo IV. Y como última geografía del poemario está Turóbriga, semejante y confundida con su mundo originario, por cuyas calles no sabe si va o vuelve.
Es este un poemario que, sin lugar a dudas, os gustará, de poemas tiernos y vibrantes de emoción que reflejan un mundo rural, un mundo de ayer – a semejanza de Stefan Zweig- en peligro de extinción por el éxodo de la población a las ciudades (mayormente en el norte del país y que pudiera suceder también aquí, en el sur ), por la tecnología y el devenir de la sociedad. Un mundo más lento, artesanal, familiar, humilde, sencillo, amoroso, agrario.
Supone igualmente la pérdida de su mundo personal, familiar , un tiempo de ayer que trasciende fronteras, con el que todo urbanita, aunque no lo despierte el canto del gallo, se sentirá identificado.
Es la suya una poesía cálida, intimista y confesional. Una escritura clara y sugerente, que demuestra que para hacer buena poesía no es necesaria la oscuridad, una poesía que encuentra las palabras exactas y que sabe convocarnos al prodigio.
AUTORRETRATO
Se apoya en el umbral y con un palo, sobre la tierra,
traza unos versos
como quien sale al monte a buscar leña
para hacer un fuego con que calentarse las manos.
LA LLUVIA
Alguien que he sido la oye, de nuevo,
en esta calle, a la que ha vuelto
con su rumor de flauta triste.
Es la misma lluvia de antes, aunque parezca
hoy más oscura, sobre el empedrado,
mientras oigo la voz de mi padre
y empujo el viejo portón
de la casa en que, ayer, la vimos
cayendo sobre el patio.
La antigua lluvia que salpica Zócalos y plantas
y puebla los aires con su rumor de flauta pobre,
y quiere llevarme lejos.
LA CASA DEMOLIDA
No sé cuánto de mí queda en esta calle.
Si alguno me ofreciera una silla
al pie de la casa demolida,
aquí me quedaría.
Quizás en su alacena esté
el manuscrito que perdí
y que he buscado en estos años…
Qué son esos pájaros revoloteando hoscos,
bajo la techumbre;
qué son esas voces si nadie me habla.
En algún lugar de esta calle,
vive una mujer a la que amé. Su nombre es aún
un tizón encendido, pero lleva siglos bajo tierra.
Por eso acaso lo mejor sea detenerse a ver la lluvia,
desde el umbral
de esta taberna desierta de provincias.
En el ancho ventanal, miro el valle antiguo
donde se perdieron los huesos de los míos.
Ahora relumbran con la lluvia
y son el horizonte.
ELEGÍA
No quiero ya más
regresar a la calle donde solía,
ni al umbral del que, en verdad, yo no me alejé nunca.
Aquí, cierto día, mi hermana se ocultó
triste en su costurero
y nunca ha vuelto.
Acostumbraba, por entonces, a venir con el sol,
hasta la puerta, un gorrión,
al mediodía.
Mi padre partió, también, lejos, sobre un mulo
y ya ninguno me aguarda a la mesa.
Sólo el viento tirita de frío en el mantel.
Ya no quiero estar más aquí
avivando el carbón duro de estos montes,
mientras asoma, ceremonioso, el otoño
con su oscuro sayal de bronce antiguo.
Del naranjo que mi padre plantó en el patio,
hacia 1960,
brota “ahora” una bandada de pájaros que llevan
escritos en sus alas
todos los nombres de la tierra.
UN VIEJO CAFÉ
La lluvia es siempre joven.
Viene de lejos.
Trae alhajas de su paso por comarcas invisibles.
Pasa con su traje de aldeano el viento.
La lluvia siempre es joven,
pero el hombre que la mira, en la mesa vacía
de un café, sabe que su noche avanza.
Palpa las piedras en que cayeron otras lluvias,
no lejos de aquí, en otro café.
Quizás en esta misma calle,
mientras se oían pasos severos de gentes de otro siglo,
voces de mujer, tintineo de cucharas
que son ya niebla en los espejos.
La lluvia llega, de tiempo en tiempo,
y esparce su luz en el umbral del café
donde el hombre escribe.
Sólo él ha envejecido.
UN TANGO PARA ANA
Viejo café de las afueras al que un año
y otro año llegas,
con tu raída bufanda color de oro viejo,…
mientras oigo no las voces, no la música,
sino la lluvia…
La lluvia que viene de tan lejos
con su sayal de lana negra
y moja la sucia cristalera
del recodo
donde tomo mi taza de café
en una mesa en la que a menudo conversa
conmigo el mismísimo Gardel.
Viejo café al que te acercas,
un día cualquiera de mi juventud,
mientras aún en tus ojos arde el sol
de las gitanas,
mientras oigo no las voces, no la música,
sino la lluvia pobre.
RAFAEL ADOLFO TÉLLEZ FLORES nació en Palma del Río (Córdoba) en 1957. Licenciado en Filología Hispánica. En la actualidad ejerce como profesor de Educación Secundaria, labor que compagina con la de guionista de televisión. Ha publicado los siguientes libros de poesía: Si no regresas junto al portón oscuro (Endymión-Ayuso, Madrid, 1988), Quienes rondan la niebla (Renacimiento, Sevilla, 1993), Los adioses (Renacimiento, Sevilla, 1996), La rosa del mundo (Universidad Nacional Autónoma Metropolitana, Ciudad de México, 1997) y Muertes y maravillas (Fundación José Manuel Lara, Sevilla, 2004). Los pasos lejanos (Poesía completas). Comares/La Veleta, 2007, Los cantos de Joseph Uber ( Comares/ La Veleta, 2011) y La soledad del aguacero (Renacimiento, 2017).
Podemos saber más sobre Rafael Adolfo Téllez en su página:https://www.sites.google.com/site/rafaeladolfotellez/
La mirada de Leonor Morente a “Púrpura de cristal”
A veces ando atareada y olvido publicar en el blog reseñas que yo he realizado o que han dedicado a mi libro, y este es el caso, que la profesora de Lengua y Literatura Leonor Morente Vallejo publicó en la revista Sonograma este análisis de mi última obra. Mi agradecimiento y como dicen, más vale tarde que nunca.
