Club de lectura: “García”, de Pablo García Casado

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El próximo 20 de abril a las 19.30 horas, nos reuniremos el Club de lectura “Versos y vinos” en la Casa del Libro de Sevilla , sita en Calle Velázquez 8. En esta ocasión el libro leído será “García”, del poeta cordobés Pablo García Casado, quien me ha comentado que hará lo posible por acudir.

Pablo entró en el panorama de la poesía española contemporánea con Las afueras ( 1997), poemario que destacó mucho y que lo señaló como un prometedor poeta, promesa que en mi opinión ha cumplido con el tiempo. Las afueras supuso una renovación  del lenguaje poético y de los temas de los que podía tratar la poesía, aunque a veces se acercara a la poética de Roger Wolfe y al realismo sucio, pero sin perder su propia voz o estilo. Hace tiempo que lo leí y no puedo ser muy exacta en mis comentarios, pero recuerdo que me encantó la forma genuina que tuvo para escribir sobre el amor o sobre cómo la convivencia afectaba a la pasión, en poemas como  1972 o Dixan. Todavía hoy resuena en mí los últimos versos de 1972. Sí, realismo, depuración, concisión y precisión tal vez. Saber comunicar ( y llegar) con unas cuantas pinceladas, saber decir. Es eso, saber decir.  Y por otro lado,  me impactó la dureza de las tristes y malogradas historias que narraba, un retratista del comportamiento humano y de la sociedad, a semejanza de Carver.

García, al igual que Dinero, consta de poemas en prosa. El autor en alguna ocasión ha comentado que el poema en prosa “se adapta mejor a un tono casi documentalista”. Y continúa en su estética realista y depurada y en sus agudos retratos.

En Dinero, que también leí hace tiempo, realiza un análisis de la sociedad capitalista y de consumo y refleja  cómo el dinero , y los problemas de dinero, nos lleva a la  infelicidad, y a la desesperación. Me pareció que dibujaba situaciones con una agudeza suma , incluso profetizaba lo que lamentablemente se agravó después con la crisis. Pero mejor dejo esta reseña sobre la obra: http://www.elcultural.com/revista/letras/Dinero/21919

Como suele ser habitual en él, porque en García ocurre, y anteriormente en Dinero  , e incluso en Las afueras, habla de una intimidad individual inserta en una colectividad, de lo público y de lo privado, de lo íntimo y de lo social, con lúcidas radiografías sociales. García trata sobre un individuo llamado García, que pudiera ser cualquiera, con las preocupaciones propias de un padre de familia, pero también escribe sobre la actualidad política y social de nuestro país, la crisis, los casos de corrupción . Y como no quiero adelantar demasiado, pues prefiero profundizar el 20 de abril,  os dejo algunos de sus poemas en prosa para que comprobéis por vosotros mismos:

AMOR

En qué sueñan ahora mientras duermen. Adónde van sus temores si no conocen el óxido. Qué piensan cuando nos miran desde los pies de la cama, como un espectro, esperando el abrazo en el frío de la noche. Qué esperan de nosotros.

Yo intento ser un padre ecuánime, un padre modestamente comprensivo. Pero más de una vez soy un Yahvé que cruza la línea de lo justo. Que se comporta con reacciones desproporcionadas. Que deja salir a la bestia. Soy también ese mundo que espera al otro lado. Alguien que daría la vida por ellos. Pero otro.

Cómo explicar todo esto.

DEVORADORES

Hemos empezado a devorarnos. A dentelladas, como peces hambrientos. Nadie trabaja por nadie, nadie trabaja ya para el equipo. Ya no somos una familia, hemos agotado el campo de las expectativas. Sólo sabemos lo que ya no seremos. Y que no habrá sitio para todos.

Hemos aprendido a ser fríos, a calcular, a no dispersar los afectos. A concentrar el amor en lo importante: una casa, unos hijos, un caldo caliente. A poner la sonrisa, incisivos antes de la mordedura.

Ya no nos abrazamos. Ceremonias, funerales, cenas de compromiso, manos blandas que se estrechan. Nos decimos que ya no somos los de antes, y es cierto. Porque estamos solos, ahora sí estamos solos. No es la retórica de los poemas adolescentes, es la soledad verdadera. La de estar a los pies de la cama de tu hijo. La de estar a los pies de la tumba de tu padre. La de no saber qué número marcar. Ni para qué.

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Hoy que has firmado todos los decretos. Hoy que la angustia inunda las ciudades y se instala en los dormitorios. Que cambiamos los rótulos de oferta de saldo, y éstos por se vende. Hoy que todo cotiza a la baja: los índices bursátiles, el empleo , los corazones. Hoy que han hablado las urnas y te han devuelto a la masa, hoy te canto, ángel caído. Con una mezcla de culpa y resignación, hoy. En el día en que vuelven los halcones y las porteras. Y toda esperanza se desvanece.

Sobre el autor:

https://es.wikipedia.org/wiki/Pablo_Garc%C3%ADa_Casado

 

 

 

Huella XXV : “Los muertos”, de Mercedes Muras

 

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LOS MUERTOS

Su alma caía lenta en la duermevela al oír caer la nieve sobre el universo y caer leve la nieve, como el descenso de su último ocaso, sobre todos los vivos y sobre los muertos

                                                          Los Muertos de James Joyce.

El sol desciende

                       su figura por poniente

la lluvia limpia

                       las paredes desconchadas

la luna brilla

                       con su luz en las aceras

el viento sopla

                       sobre azules tulipanes

la nieve cae

                       levemente en los tejados

La sinfonía anochece despacio

                 sobre todos los vivos

                                   y sobre los muertos

 

Mercedes Muras

 

Encuentro con Autor: Antonio Ramírez Almanza y “El martes y sus horas”

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El próximo jueves nos encontraremos en la librería La Isla de Siltolá con el poeta Antonio Ramírez Almanza , charlaremos de su poesía y de su último poemario “El martes y sus horas”.

Para saber un poco del autor: http://antonioramirezalmanza.blogspot.com.es/

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EDGAR ALLAN POE. EL PRINCIPIO POÉTICO

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Edgar Allan Poe influyó en Baudelaire y en los simbolistas más relevantes: Mallarmé, Verlaine, Valéry. Para muchos autores el germen de la poesía moderna es la teoría poética de Poe.

Poe recupera la música para la poesía. Sintetiza en El principio poético las ideas de los románticos alemanes sobre la íntima relación y la incidencia de la música en la composición poética, influyendo en los simbolistas. Esta música de las palabras surge exclusivamente de su sonido, sin tener demasiado en cuenta el sentido de las palabras. El contenido aparece después de su forma, de ahí que muchos critiquen que se escribían versos que sonaban más que decían.

Para Allan Poe un poema debe excitar el alma, elevarla, esa será su definición de poesía , aquella que sea capaz de elevar con su belleza el alma. El poema será bueno si lo logra. Valora la obra de arte por la impresión que causa, el efecto que produce.

La teoría del “efecto” de Poe: el efecto del poema debe ser vago e indefinido, indirecto o sugerido, para no romper la imaginación. Pero debe reposar sobre los detalles más delicados y sutiles, capaces de estimular la sugerencia y la evocación.

Los objetivos de su teoría del efecto son:  crear belleza y emocionar, elevar el alma. Cuanta mayor unidad tenga un poema, mayor efecto. Unidad en la impresión, totalidad del efecto.

Defiende los poemas breves, pues son más intensos y producen mayor efecto. Es difícil mantener la intensidad y belleza en un poema largo; pero hay que tener cuidado, pues la excesiva brevedad puede ser inadecuada y epigramática.

Para Poe la poesía es belleza, su sentido es la belleza. No tiene que ser moral ni decir la verdad. Define la poesía como la creación rítmica de belleza, debe ser “un rapto del alma”. Subraya la importancia de la música. No quiere decir que no haya pasión, o moral o verdad en los poemas, pero sometidos a la primordial belleza que provocará una exaltación del alma.

(Baudelaire reafirmaría la idea de que el poema no tiene la verdad como objeto, es la aspiración humana hacia una belleza superior)

Allan Poe demuestra ser un exquisito lector y destaca poemas como :

WAIF ( NIÑO ABANDONADO)

El día ha terminado y la oscuridad ,

cae de las alas de la Noche,

como una pluma del águila en su vuelo Flota hacia abajo.

Veo las luces de la aldea

brillar a través de la lluvia y la niebla,

y un sentimiento de tristeza me posee

que mi alma no puede resistir;

un sentimiento de pena y nostalgia,

que no es semejante al dolor,

y que sólo se parece a la tristeza

como la niebla se parece a la lluvia.

Ven, léeme algún poema,

una simple y sincera balada,

que calme este sentimiento desasosegado

y destierre los pensamientos del día.

No de los grandes maestros,

no de los poetas sublimes

cuyos distantes pasos resuenan

a través de los corredores del Tiempo.

Porque, como los sones de música marcial,

sus potentes pensamientos sugieren

la interminable tarea y esfuerzo de la vida;

y esta noche anhelo el descanso.

Léeme de algún poeta más humilde,

cuyas canciones brotaron de su corazón,

como chaparrones de las nubes de verano,

o como surgen las lágrimas de los párpados.

Quien a través de largos días de labor

y noches privadas de tranquilidad,

oía aún en su alma la música

de melodías maravillosas.

Esas canciones tienen el poder de aquietar

el pulso intranquilo del cuidado,

y llegan como la bendición

que sigue a la plegaria.

Lee entonces del atesorado volumen

el poema de tu elección,

y presta a la rima del poeta

la belleza de tu voz.

Y la noche se llenará de música,

y los cuidados que infestan el día

plegarán sus tiendas como los árabes,

y sigilosamente se marcharán.

Longfellow

 

POEMA DE LORD BYRON

Aunque el día de mi destino ha terminado

y la estrella de mi sino ha declinado

tu dulce corazón rehusó descubrir

las faltas que tantos pudieron encontrar;

aunque tu alma conocía mi pena,

no se rehusó a compartirla conmigo,

y el amor que mi espíritu ha pintado

nunca lo ha encontrado sino en ti.

Ahora, cuando la naturaleza a mi alrededor sonríe

la última sonrisa que responde a la mía,

no creo que me esté engañando

porque me recuerda a la tuya;

y cuando los vientos luchan con el océano,

como conmigo los pechos en que creí,

si sus olas incitan una emoción,

es porque me llegan de ti.

Aunque la roca de mi última esperanza se hace añicos,

y sus fragmentos se hunden en el oleaje,

aunque siento que mi alma está entregada

al dolor, no será su esclava,

muchos remordimientos me asedian:

pueden golpearme pero no despreciarme,

pueden torturarme pero no someterme,

es en ti que pienso, no en ellos.

Aunque humana, no me engañaste,

aunque mujer, no me abandonaste,

aunque amada, evitaste apenarme,

aunque calumniada, nunca flaqueaste,

aunque en ti confié, no me traicionaste,

aunque partiste, no fue para huir,

aunque atenta, no fue para difamarme,

ni callaste, para que el mundo pudiese desmentir.

Pero no culpo al mundo, ni lo desprecio,

ni a la guerra de muchos contra mí

si mi alma no estaba hecha para estimarlo,

era insensato no rehuirlo antes:

y si ese error me ha costado caro,

y más de lo que alguna vez pude prever,

he comprobado que pese a todas mis pérdidas,

no pudo despojarme de ti.

De las ruinas del pasado, que ha perecido,

puedo al menos recordar esto:

Me han enseñado que lo que más he querido

merecía ser lo más amado de todo:

En el desierto está surgiendo una fuente,

en el vasto desierto hay todavía un árbol,

y un pájaro canta en la soledad

y le habla a mi espíritu de ti.

 

THE PRINCESS

 

Lágrimas, vanas lágrimas, no sé lo que significan,

Lágrimas de la profundidad de alguna divina desesperación

Surgen en el corazón y se acumulan en los ojos,

Al mirar los felices campos del otoño

Y pensar en los días que no son más.

Frescas como los primeros rayos que relucen en una vela,

Que trae a nuestros amigos desde los infiernos,

Tristes como el último que se enrojece sobre nosotros

Que se hunde con todo lo que amamos bajo el borde;

Tan tristes, tan frescos, los días que no son más.

¡Ah!, triste y extraña como en oscuros amaneceres de verano

La melodía más temprana de pájaros semidespiertos

A oídos moribundos, cuando a los ojos moribundos

La ventana lentamente proyecta un cuadrado de tenue luz

Tan tristes, tan extraños, los días que no son más.

Queridos como besos recordados después de la muerte,

Y dulces como los fingidos por la fantasía sin esperanzas

Sobre labios que son para otros; profundos como el amor,

Profundos como el primer amor, y frenéticos con todo el remordimiento;

O Muerte en Vida, los días que no son más.

ALFRED TENNYSON

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POÉTICA DE LA COMPOSICIÓN DE ALLAN POE

En este texto explica el proceso de creación que tuvo con el poema “El cuervo”, un sistema matemático y planificador, una técnica excesivamente racional, pues limita el azar y la espontaneidad, lo inesperado que suele ocurrir en la creación. Él dice que nada en su obra lo deja al azar, sino a la precisión y lógica de un problema matemático.

Su teoría sobre la imaginación: Toda las concepciones novedosas no son sino combinaciones inusuales. La mente del ser humano no puede imaginar nada que no haya existido realmente. La originalidad procede entonces de nuevas y sorprendentes asociaciones y de una mirada distinta y renovada.

 

-Edgar Allan Poe, El principio poético.

https://www.google.es/#q=el+principio+po%C3%A9tico+edgar+allan+poe+PDF

-Marí, Antoni, Matemática tiniebla. Genealogía de la poesía moderna, Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2010.

 

 

 

HUELLA XXII : “Y ahora”

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y ahora   que el invierno está llamando

y ahora        que el respirar es un trino

de papel entre el aire como pájaro preso

de sí mismo

 

nadie te busca por la infinita     mañana

nadie te espera en otro         amanecer

Julia Linares

 

 

 

 

Huella XXI: “Momento”, de Francisco Bobis

MOMENTO

 

Eres mi efímero momento,

la luz errante de rojiza estela,

misterioso asteroide de la noche.

A veces lejos, siempre cercana.

 

Eres mi yo,

la órbita imposible,

el punto de inflexión de mi universo,

el no retorno, lo prohibido.

 

Ven, regresa flamígera y radiante,

incendia con tu pelo mi almohada.

Y, otra vez, y para siempre

abrásame, abrázame.

 

Francisco Bobis

 

 

Presentación de “Física Elemental ” de María AR

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Este sábado-26 de noviembre a las 20 horas-  en la librería Un gato en bicicleta,  tengo el gusto de presentar el nuevo poemario de la poeta María AR. Y el 21 de diciembre será en la Casa del Libro de Sevilla. Os esperamos.

Veranos de la infancia

limones amarillos

sobre la tapia blanca.

 

 

Lo que esconden las palabras

La Sed

desordenado origen

del deSeo

 

 

Ya es tres de mayo, amor

y está lloviendo.

 

Sigue lloviendo

y aún hace frío.

 

¡No avanzas, Primavera!

 

No avanzas

porque no olvido.