Lo malo de la poesía. Billy Collins

Lo malo de la poesía, me di cuenta

mientras caminaba por una playa una noche –

la fría arena de Florida bajo mis pies desnudos,

un espectáculo de estrellas en el cielo –

lo malo de la poesía es

que anima a escribir más poesía,

más pececillos que atestan la pecera,

más conejillos

saltando de sus madres a la hierba cubierta de rocío.

¿Y cómo acabará algún día?

A menos que al final llegue el día

en que hayamos comparado todas las cosas del mundo

con el resto del mundo,

y no quede otra cosa que hacer

sino cerrar silenciosamente nuestros cuadernos

y sentarnos con las manos cruzadas en la mesa.

La poesía me colma de alegría

y me elevo como pluma al viento.

La poesía me inunda de pesar

y me hundo como una cadena lanzada desde un puente.

Pero principalmente la poesía me inunda

con ganas de escribir poesía,

de sentarme en la oscuridad y esperar a que una pequeña llama

aparezca en la punta del lápiz.

Y junto a eso, el anhelo por robar

, irrumpir en los poemas de otros

con una linterna y un pasamontañas.

Y vaya panda de delincuentes infelices que somos,

carteristas, ladrones comunes de tiendas,

pensé para mí

mientras una fría ola se rizaba en mis pies

y el faro peinaba el mar con su megáfono de luz

que es una imagen que robé directamente

de Lawrence Felinghetti –

para ser totalmente sincero por un momento –
el poeta ciclista de San Francisco

cuyo pequeño parque de atracciones en forma de libro

llevaba en un bolsillo lateral de mi uniforme

subiendo y bajando los procelosos pasillos del instituto.

Billy Collins, Lo malo de la poesía y otros poemas, Bartleby Ediciones.
Traducción: Juan José Almagro Iglesias

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